¿Cuál es la pregunta, Terranova?

2008-02-22T12:28:00.001-02:00

Chau. Gracias.

2008-02-20T23:58:00.000-02:00

2008-02-19T17:42:00.001-02:00

Perdón, pero no se merecía una necrológica escrita con los codos, con faltas de ortografía insolentes, sin firma y que, sobre el final, parece que vuelve a empezar.

2008-02-17T22:53:00.000-02:00

La largada del Proyecto Aira es prometedora.

2008-02-14T22:46:00.000-02:00

Acaba de aparecer, en español, la nueva novela de Chuck Palahniuk. Con el británico de ascendencia húngara Tibor Fischer -en su momento, excelente recomendación de Obelix- Palahniuk es uno de mis escritores preferidos. Antes que su pasión por la escatología y la violencia, que no son atractivos menores, hay algo en su manera de contar, un síntesis y un swing muy seductores en su prosa. Me acuerdo que una de las primeras notas que escribí para Perfil era una queja porque Palahniuk no se importaba a Buenos Aires. Bueno, la cuestión es que ahora podemos leer Rant, la vida de un asesino. El libro no decepciona. La historia es potente, los personajes queribles en sus atrocidades, incluso parece más sólida que la desmembrada canterburytales de Fantasmas.

Ahora bien, un par de cosas. Primero, en Palahniuk, ya desde su primer libro, se pueden leer la influencias de Vonnegut, Burroughs, el primer Stephen King, y un poco de fondo, pero muy distinguible, Ambrose Bierce, Hemingway y hasta Jack London. Pero en Rant la presencia clave es Ballard, que también podía ser marcado como referencia clara de El club de la pelea. De hecho, Rant es una especie de reescritura de Crash. Claro que ahí donde Ballard pone mortal elegancia europea, Palahniuk mete brutalidad a la americana.

Ahora bien, esa no es la gran sorpresa, y la cita, reescritura u homenaje, no alcanza para ser noticia. Lo que si llama la atención, porque es grotescamente ridículo, es el tratamiento de maketing que Mondadori España le dio al libro. Para empezar cambiaron una tapa excelente por una viñeta mal dibujada. Pero no contentos con eso, se mandaron una innovación espeluznante: Rant tiene un trailer como si fuera una película. Se puede ver en el sitio del libro y la verdad, no tiene desperdicio.

¿Quieren una descripción? Es como Cha-cha-cha con Almodóvar como director invitado. Dios mío, esos actores y ese decorado. Mientras lo miraba en el youtube, pensaba que era una broma. Decía: "Esto tiene que ser una broma". Ahora mi favorito es el policía. (En la cintura tiene un par de esposas plateadas y todo.) La mina que hace de Echo ni volviendo al conservatorio de arte dramático de Madrid empareja, pero la verdad es que... qué muerto les tiraron. ¿Quién fue el cráneo que ideó esto? Al que hace de Body Carlyle no le consiguieron disfraz y salió como venía de la casa. De nuevo, ¿a quién se le ocurrió esto...? Por una lado está Brad Pitty haciendo de Tyler Durden, por el otro, la compañía Lope de Vega a pleno. Dios Mío. Si esto no es un papelón... Aunque, quién te dice que dentro de algunos años no sea algo de culto. Pero no creo. Mejor es buscarlo a Chuck en YouTube respondiendo preguntas del público. Mucho mejor.

2008-02-14T14:29:00.003-02:00

Esta despedida es una mariconada, la verdad.

2008-02-14T12:48:00.001-02:00

Ah, y otra cosa más para agregar al melodrama del cierre: cada vez estoy más perezoso y nunca me gustó esta tipografía predeterminada. (Lo busqué durante meses pero no pude dar con el botón para cambiarla.)

Actualización: ¿Será la solución pasar a la clandestinidad?

2008-02-14T00:16:00.000-02:00

Hoy tuve un buen día. Estuve en la pileta, terminé de leer un libro. Y ahora me doy cuenta por qué esté blog se agotó. No se trata del ingenio o la inspiración. Todos podemos exprimirnos la cabeza un poco más, para sacarle algo más, siempre. El problema es otro. Tengo muchas visitas. La mayoría entran, ven una foto, leen algo y chau. A otro cosa. También están los amigos que saludan. Los que hacen algún comentario gracioso o pasan un dato. Todo bien. Pero después nunca falta el que tiene que agredir, insultar, estar en desacuerdo con violencia. Eso me inhibe un poco. Sé que no debería ser así pero, bueno, es así. Como el infeliz que ponía que había que tener cuidado, que no se podía escribir "cafetera extraordinaria" así como así. Y después daba una dirección con la ilusión infantil de que yo iba a ir a buscarlo para tranzarnos a golpes. No dejaba de ser gracioso, pero después tuve que poner la regulación de comentarios y ahí sentí que el asunto se había desfigurado. Ya sé, ya sé, consecharás tu siembra. En fin...

Ahora bien, no les guardo rencor a los que pasaban sus insultos por abajo de la puerta digital. Están en su derecho. Háganlo. Si son buenos insultos, los publico. Si dicen algo que valga la pena ser leído, salen. No hay problema. Igual, hay algo triste en la persona que se toma el trabajo de vaciarse en un blog ajeno, acusar, degradar, hacer las cuentas de la infamia en cinco minutos, adelante del monitor, con la taza de café vacía en el escritorio. Ustedes sabrán que vidas viven, usuarios anónimos, seudónimos de último momento. Ese no es mi asunto.

La verdad es que el futuro de los blogs como medio de expresión y comunicación me importa una mierda. Pero me gustaría volver a escribir con más libertad. Por eso bajamos la persiana. Tres años es tiempo suficiente para cambiar. Y yo siento que cambié y que cambiaron muchas cosas. Dentro de una semana, entonces, le decimos adiós al cocinero. Adiós.

Algo de esta mierda voy a extrañar, eso es seguro.

Se supo, se supo

2008-02-12T21:09:00.000-02:00

Ruben Santos es portugués!!!!

(Gracias, Luis.)

¿Quién es Ruben Santos? de verdad...

2008-02-12T14:39:00.000-02:00

Ruben, este blog te banca a morir.

¿quien es Ruben Santos?

2008-02-12T14:31:00.000-02:00

Un desconocido se hace famoso a fuerza de talento. ¿Quién este hombre que versiona los mejores temas FM y los transforma en arrasadores testimonios digitales de la soledad? Ruben Santos, artista del verano, un verdadero grande del anonimato.

Una tarde de 1996

2008-02-07T23:48:00.000-02:00

Una tarde de 1996
Llegó a la biblioteca
Un tipo alto y flaco
Y dijo que estaba leyendo a Trotsky.
Nosotros preparábamos un examen
De Sociología del Lenguaje
Y el tipo no parecía preocupado por nada
Como si conociera un secreto,
Un secreto importante.

En esa época yo sabía poco de historia,
y muy poco de política,
pero había leído algunos libros
Y el tipo me desagradaba.
No me gustaba esa confianza.
Daba a entender que él poseía algo
Que trascendía nuestros miedos,
la mesa donde apoyábamos nuestros papeles,
el desenlace de cualquier carrera universitaria.

Mientras tratábamos de auto-instruirnos
en ese pantano privado,
El tipo se recostaba con suavidad,
Desinteresado de todo,
Fumaba y hablaba
Y se entregaba a las verdades universales
Del marxismo crítico.
Era un idiota.

Internamente lo sabíamos pero
en ese momento no lo teníamos tan claro.
Dudábamos mucho,
nos enseñaban a dudar.
Y su presencia era
como un cartel al costado de la ruta
que debía ser descifrado
con una urgencia que nos incomodaba.

2008-02-07T21:34:00.000-02:00

Con voz ronca, murmuran, leen en silencio, los marxistas

2008-02-06T00:03:00.001-02:00

Con voz ronca,
murmuran,
leen en silencio, los marxistas,
sus textos de la cultura universal.
Los llena un raro
y embriagante resentimiento
Y la medida justa de la infamia:
¿Por qué la sociedad
no tiene el orgullo o la prudencia
de ser un objeto analizable?
¿Por qué se escapan
tropezando
como ratas degolladas
los conceptos
y no alcanzan
para terminar de definir
una hipótesis madura,
el fermento frutal de la ignorancia?

Con voz seria,
leen en silencio, los marxistas,
sus manos que nunca tocaron
el acero mojado de los diques
y la poleas viscerales de las grúas,
ni siquiera son hijos de zapateros,
anarquistas o boxeadores,
son los hijos judíos de tenderos
y comerciantes del Once,
de anestesistas de Belgrano,
de psicólogos de Flores
o de empleados públicos
que duermen acostados
en los dulces colchones
de la burocracia porteña.

Estudiemos el marxismo,
Compañeros, camaradas,
Estudiemos a Lúkacs,
A Benjamín, a Adornor,
Pero también a Grüner,
A Terán y a Sazbón,
Nuestros pingos de la patria,
Con monturas ajenas,
Alemanas, traducidas,
Estudiemos el ruso, camaradas,
Para un viaje a los soviets en ruinas,
A la nada o un retiro espiritual,
Al centro de la cultura pagana.

Después de leer,
los marxistas se duermen
en bibliotecas sin luz natural,
sueñan con el equívoco de la política,
sueñan con Frondizi y con Perón,
tienen pesadillas serias
con un Heidegger neutro
pero las olvidan rápido,
cuando despiertan,
arrebatados por el sudor,
y siguen estudiando.
Vivan, marxistas, esa vida,
Que nadie les niega.
Disfruten una vez más del conocimiento,
Ajenos al mundo, puros, anacrónicos,
Irremediablemente felices de saber.

2008-02-05T13:05:00.000-02:00

2008-02-02T15:12:00.001-02:00

Los escritores de derecha son católicos,
Los de izquierda son ateos.

Los escritores de derecha son fríos,
Los de izquierda son tibios.

Los escritores de derecha piden orden y generan caos.
Los de izquierda viven en la industria de la denuncia.

Los escritores de derecha no leen a Marx,
Los de izquierda tampoco.

Los escritores de derecha son duros.
Los de izquierda lloran por los rincones.

Los escritores de derecha pueden escribir en soledad.
A los escritores de izquierda la soledad los aterroriza.

Los escritores de izquierda creen
en el poder transformador de la revolución,
Los escritores de derecha se les ríen en la cara,
Con las sórdidas risas grabadas que se disparan
Desde una máquina de risas.

Los escritores de izquierda sienten culpa.
Los de derecha no.

Los escritores de derecha aman a su familia.
Los escritores de izquierda aman a su partido.
O hablan de la sociedad
como si fuera su madre.

Los escritores de izquierda creen en la Razón.
Los escritores de derecha creen en sí mismos.

Los escritores de izquierda leen a Benjamin.
Los de derecha leen lo que pueden.

Los escritores de derecha viven en Palermo,
Los de izquierda también.

Hay buenos escritores de derecha.
Y hay muy buenos escritores de izquierda.
Pero la mayoría de los escritores
No se decide y sigue boyando,
Perdidos, como turistas,
Caminando entre la niebla que envuelve
Las inmediaciones de la casa de gobierno.

Los escritores de izquierda son filoperonistas,
Pero tienen miedo de embarrarse.
Los escritores de derecha, si son peronistas,
son peronistas y punto.

¿Dónde están, Argentina
tus viejos escritores nacionalistas,
sacerdotes, curas, párrocos ilustrados,
agresivos polemistas de la cruz?

¿Dónde están, Argentina,
tus viejos y cultos activistas de izquierda,
que en el tiempo libre
que les dejaba la Revolución
redactaban la Gran Novela Latinoamericana?

¿Dónde están los hijos del Padre Castaneda, Argentina,
dónde están los herederos tuertos de la montonera,
y dónde buscamos hoy, sabiendo que ya no existen,
los panergíricos de la Patria, las palabras de la Nación?

Los escritores de derecha nunca son de izquierda,
Pero los de izquierda nunca son del todo puros.

Asesinos y delatores hay en ambos bandos.

Los escritores de derecha son buenos trabajadores,
Escriben en el periodismo vernáculo
Para darle de comer a su familia
y hacen paros generales por reclamos salariales.
Los escritores de izquierda les hacen llegar su adhesión
pero se quedan en casa resetenado la 486
y después se emborrachan en un bar.

Los escritores de izquierda citan frases como:
"Las contradicciones del sistema capitalista radican
en las relaciones de producción, ya que éstas no son más
que la lucha por el dominio de los medios necesarios
para conseguir el producto".
Los escritores de derecha citan frases como:
"Lo que cuesta, vale".

Los escritores de izquierda
conocen el secreto de la mercancía.
Los escritores de derecha
saben defender su dinero.

Los escritores de derecha
no soportan a los políticos liberales.
Los de izquierda tampoco.
Pero al final todos negocian.

¿Dónde están, Argentina, los artesanos que escribieron
las novelas pornográficas que coleccionaba Hitler?
¿Dónde están hoy
los amargos poetas de la revolución permanente?

Hugo Wast era un escritor de derecha olvidado.
Leopoldo Lugones se terminó suicidando.

George Sorel fue uno de los pocos
Que influenció
a escritores de izquierda y de derecha.
El gobierno fascista italiano
y el Estado Soviético propusieron
el mismo día de su muerte
asumir los costos
de un monumento en su tumba.

Muchas veces los escritores de izquierda
son en realidad escritores de derecha,
pero no lo saben.

Llegan camuflados o travestidos,
Al palacio comunitario,
Se los ve todos los días
En las páginas de los diarios,
En las voces resecas de las cátedras,
En las solapas de los libros,
Cobrando la beca del progresismo argentino.

Cuando más necesita un escritor de izquierda
decir que es un escritor de izquierda
más se acerca a la derecha.

¿Dónde están hoy, Argentina,
tus marxistas convencidos,
los hombres de acción
que no se conformaban
con hacer declaraciones
a los suplementos culturales?

Los escritores de izquierda
dicen que no lee a los escritores de derecha
pero es sabido que Marx leía a Balzac.
(Y Mussolini a Maquiavelo)

Los escritores de izquierda
sospechan de todos los escritores.
(Dicen que siempre hay un muerto.)

Los escritores de derecha nunca sospechan nada.
Tienen certezas que, a lo sumo, los hunden.

Los escritores de derecha odian ser confundidos
con los escritores liberales sin ideología
a los cuales sólo les interesa el poder y el dinero.
Los escritores de izquierda
a veces no tienen para pagar el alquiler.

Los escritores de derecha
pueden decir "la única verdad es la realidad".
Los de izquierda también.
¿Cuántas veces hay que dudar de Trosky
para ser un escritor de izquierda?
¿Cuánta paranoia es necesaria
para ser un escritor de derecha?

La teoría de los dos demonios es de derecha.
Y las drogas de los escritores de izquierda son existenciales.

La prosa de las cartas de Gramsci en la cárcel
Es objeto de deseo de todos los escritores de izquierda.
Pero para escribir así hay que estar preso
Y ser italiano y ser Gramsci.

Los jóvenes escritores de derecha
viven la fantasía del poder.
Para los jóvenes escritores de izquierda
La sola idea del poder corrompe.

El matrimonio de una poeta de izquierda
Con un narrador de derecha es muy usual.
Pero sus hijos crecerán confundidos.

Los escritores de derecha odian a los cartoneros
porque les recuerdan que la degradación es posible.
A los escritores de izquierda los cartoneros
les dan un poco de pena.

Los escritores de derecha
Son hijos de la clase trabajadora.
Los escritores de izquierda
Son hijos de ministros de centro.

Los escritores de derecha niegan la pobreza.
Los escritores de izquierda la veneran.

“Escritor de derecha” es un insulto,
“Escritor de izquierda” es una expresión de deseo.

En 1930 triunfó la derecha fascista.
En 1945 triunfó la derecha del pueblo.
En 1955 triunfó la derecha reaccionaria.
En 1976 triunfó la derecha criminal y antiperonista.
En 1983 triunfo la derecha radical.
En 1989 triunfó la derecha liberal.
En el 1999 triunfó la derecha débil.
¿Cuántas veces más va a triunfar la derecha en la Argentina?
¿Cuántas veces más
va a intentar nacer la izquierda en la Argentina?

Platón es un escritor de derecha
Que echó a los poetas anarquistas de la república.
Lenin es un escritor de izquierda.
(Eso lo sabemos todos.)
Pero que Adorno era un marxista de derecha
Como casi toda la escuela de Frankfurt
No se dice tan seguido.

La poesía siempre es de derecha,
Como el periodismo y la teoría literaria.
La novela siempre es de izquierda,
Salvo cuando narra la épica triste
De las agrupaciones universitarias.

¿Cuántos monstruos políticos
tuviste que aguantar, Argentina,
para llegar a parir el Peronismo?
¿Cuántos asesinos llegaron después?
¿Cuántos criminales vivieron durante?

Los escritores de derecha escriben poemas de amor.
Los de izquierda, sus respetivas tesis de doctorado.

Los profesores universitarios muchas veces
son escritores de derecha que todavía
no salieron del closet.

Los escritores de izquierda leen a Foucault,
Los escritores de derecha dicen que Foucault
Era un homosexual francés
Obsesionado con el dolor ajeno
Que se murió de SIDA.

En la calle Puán
Se forman los nuevos escritores de derecha
Leyendo textos de escritores de izquierda.

Los escritores neo-peronistas
No son de izquierda ni de derecha
Son peronistas, pero nuevos,
Sin las marcas de los viejos peronistas
Y con cara de no saber bien
Por dónde suenan los tiros.

Los ultra-peronistas
Saben por donde suenan los tiros
Pero jamás escriben.
O a lo sumo escriben “Viva Perón”
En la pared de un baño.

Los escritores de ultra-izquierda
Escriben libros cuando caen presos.
Los de ultra-derecha también.
Hitler dictó Mi lucha
Mientras cumplía condena
Por atacar un gobierno
De escritores de centro.

Los escritores de derecha
sueñan con el fantasma del éxito.
Los de izquierda, narcisistas,
Prefieren el imposible
Reconocimiento de sus pares.

Los poetas de derecha siempre son peores
Que los escritores de derecha.
Los poetas de izquierda siempre son peores
que los escritores de izquierda.
En todo sentido,
Los poetas siempre son peores.

Los escritores de izquierda fomentan
El traspaso argentino de la culpa.

Los escritores de derecha no existen más,
Los escritores de izquierda son de derecha.

2008-02-01T21:53:00.000-02:00

Un buen artículo. ¿Qué más querés? ¿El apocalipsis?

2008-02-01T13:34:00.000-02:00

Mi aporte al mundo de la edición (segunda parte).

2008-02-01T12:16:00.000-02:00

El artículo del Herald era, al final, de Rodrigo Orihuela.

2008-01-31T20:07:00.000-02:00

No bien te reponés una pelotudez, te mandan la otra. ¿Qué es esto, viejo? ¿El juego del "vamos a ver hasta donde resisten"? Y mirá que a mí me cuesta engranar... Pero este verano el periodismo cultural te trae un paquete que no hace pie ni en la pileta tibiamente orinada de los pibes. (Y conste que yo también siento pena por los escritores jóvenes, sobre todo porque... Bueno, dejalo ahí.)

2008-01-31T00:20:00.000-02:00

Todo bien con esta onda, blogger sí, blogger no, blog para esto, blog para lo otro. Cada cual se jode como más le gusta. Pero, ¿quiéne escribió este copete?

¿Y si en vez de hacernos los piolas hablamos un poco más del sub-mundo, sub-rentado, sub-normal del periodismo en los grandes medios? Lo digo más o menos en serio, ¿eh?

(Por si no te diste cuenta, te aviso que uso las negritas al estilo Clarín, el gran diario argentino.)

(Actualización: Ferrer escribe en contra de la "exageración enfática que suele acompañar a los discursos de sobremesa". Ese sí que es un tema central de la cultura argentina. Y después pone que de los blogs "el contenido raramente confirma otra cosa que no sea la apoteosis y el espectáculo del "yo", esa antigua muletilla de la vanidad y el narcisismo". Sí, origen de la literatura universal de paso. Mirá, Ferrer, estoy a punto de saltar de este barco, pero, macho, yo te escuché leer tu autobiografía en un bar. Nos internaste a todos una hora y media con tu infancia en Canadá. Así que después no me hables con asco de narcisimos, vanidades, apoteosis, muletillas y esas cosas. Che, me hicieron calentar, la puta madre.)

my baby don't mess around

2008-01-30T17:24:00.000-02:00

Un tema de otro verano en una versión que me gusta para éste.
Vale la pena.
(Nota: "Hola. Soy Juan Terranova pasándome toda la tarde en el You Tube".)

2008-01-30T13:47:00.000-02:00

Argentina exporta su "giro autobiográfico": Paolo sacó un libro.

(Actualización: Acá me dicen -gracias- que el libro tiene un par de años. La pregunta es ¿por qué no lo tradujeron todavía?)

(Actualización: ¿Y qué vas a hacer con todos los que no piensan como vos?)

tira la piedra, Juan

2008-01-29T22:02:00.000-02:00

Los Kinder Videla Mengele llegarona You Tube.

2008-01-29T01:39:00.000-02:00

Barletta sobre Borges: "Pergueñador de cuentos persas... y lávese de toda esa mugre metafísica."

hello

2008-01-28T00:56:00.000-02:00

"Are all these young writers happy with the state of things? Or does Grillo Trubba disallow it?"

"The advantage of belonging to the same camp as Cecchi, Oyola, and Terranova is that using a character who is not a central piece in the crime leaves far more space for imagination as fictional facts are far less restrictive than real ones."

Los postió el Tigre. El link que pone al Herald no anda y el artículo no está firmado. No sé si será real, o le quedó realmente muy bien el trabajo para la Cultural Inglesa y no estamos comiendo apócrifo redondito.

2008-01-26T22:14:00.000-02:00

Me acabo de enterar que se murió este pibe y me puse triste. Ojalá ahora esté en un lugar mejor. Seguro que sí. Nada más. Hasta el lunes.

psychotic easter bunny

2008-01-26T15:10:00.000-02:00

Como dijo Perón: "Yo vuelvo cuando se me cantan las pelotas."

2008-01-25T14:48:00.000-02:00

"Descansando en un lejano balneario de la provincia de Buenos Aires..."
Creo que es una buena manera de empezar algo.

2008-01-25T13:05:00.000-02:00

Siguiendo mi recorrido por los poetas cursi-clásicos de lengua inglesa, encontré este raro sitio con las obras completas de Ralph Waldo Emerson, bosque incluido. Brahma es un poema bastante retorcido que hace juego con el de Yeats que postié ayer. Las dos traducciones –más bien libres- las hice yo.

Brahma
by Ralph Waldo Emerson

If the red slayer think he slays,
Or if the slain think he is slain,
They know not well the subtle ways
I keep, and pass, and turn again.

Far or forgot to me is near;
Shadow and sunlight are the same;
The vanished gods to me appear;
And one to me are shame and fame.

They reckon ill who leave me out;
When me they fly, I am the wings;
I am the doubter and the doubt,
I am the hymn the Brahmin sings.

The strong gods pine for my abode,
And pine in vain the sacred Seven;
But thou, meek lover of the good!
Find me, and turn thy back on heaven.

Brahma
Por Ralph Waldo Emerson

Si el asesino rojo piensa que mata,
O en el calabozo piensa que tortura,
No conoce las motivaciones internas,
Que yo ejerzo, y dejo, y vuelvo a ejercer.

Lejos o perdido me pertenece,
Sombras y luces son lo mismo,
Los dioses ausentes responden a mí,
Y para mí son una fama y deshonra.

Calculan mal los que me dejan;
Cuando de mí huyen volando, yo soy las alas;
Ssoy el que duda y la duda,
Soy el himno que canta el brahmán.

Los dioses fuertes suspiran por mi casa,
Y suspiran en vano los sagrados Siete;
Pero tú, dócil amante de lo bueno,
Encuéntrame, y dale tu espalda al paraíso.

2008-01-24T14:38:00.000-02:00

Zapping de media tarde: cada canal, un dulce mazazo en la cabeza.

2008-01-24T11:41:00.000-02:00

¿Qué hace que un título sea bueno? No sé. Es difícil responder esta pregunta. Supongo que hay algunas cosas que ayudan. Por ejemplo, la simplicidad para decirlo y pensarlo. Pero también está la yuxtaposición de ideas. Hay títulos que dan envidia. Con St. Valentine´s porno bar, un disco de Hypnoise, me pasa. Y eso que no lo escuché. Pero el título es bueno y la tapa es grandiosa.

2008-01-23T22:34:00.000-02:00

The second coming
by William Butler Yeats

Turning and turning in the widening gyre
The falcon cannot hear the falconer;
Things fall apart; the centre cannot hold;
Mere anarchy is loosed upon the world,
The blood-dimmed tide is loosed, and everywhere
The ceremony of innocence is drowned;
The best lack all conviction, while the worst
Are full of passionate intensity.
Surely some revelation is at hand;
Surely the Second Coming is at hand.
The Second Coming! Hardly are those words out
When a vast image out of Spiritus Mundi
Troubles my sight: somewhere in sands of the desert
A shape with lion body and the head of a man,
A gaze blank and pitiless as the sun,
Is moving its slow thighs, while all about it
Reel shadows of the indignant desert birds.
The darkness drops again; but now I know
That twenty centuries of stony sleep
Were vexed to nightmare by a rocking cradle,
And what rough beast, its hour come round at last,
Slouches towards Bethlehem to be born?

El segundo advenimiento
por William Butler Yeats

Girando y girando en un círculo inicial
El halcón no escucha al halconero;
Todo se desmorona, el centro no se sostiene;
La anarquía cae sobre la tierra,
La marea de sangre débil se pierde, y en todas partes
La ceremonia de la inocencia se ahoga;
Los mejores carecen de toda convicción, mientras los peores
Están llenos de una apasionada energía.
Seguro se viene alguna revelación;
Seguro el Segundo Advenimiento está cerca.
El Segundo Advenimiento.
Apenas esas palabras aparecen
Una vasta imagen del Spiritus Mundi
Ocupa mi vista:
En algún lugar en las arenas del desierto
Una forma con cuerpo de león y cabeza humana,
De mirada ciega y vacía como el sol,
Mueve sus lentas piernas, mientras a su alrededor
Bailan las sombras de las aves del desierto.
La oscuridad cae de nuevo; pero ahora sé
Que veinte siglos de sueño de piedra
Fueron sacudidos hasta la insania en una cuna lapidada.
¿Y que primitiva bestia, su hora llega al fin,
Camina hacia Belén para nacer?

¿Qué libro se llevaría a una isla desierta?
No sé, ¿Cómo encontrar drogas tropicales en islas desiertas?

2008-01-23T17:15:00.000-02:00

Me lo mandó Piro. Gracias.

2008-01-23T15:24:00.001-02:00

Radiaciones.

2008-01-23T12:25:00.000-02:00

- En vez de un mundo sin pobreza, imaginemos un mundo sin ansiedad.

2008-01-21T20:48:00.000-02:00

Conejo robot: Ya está posteando cualquiera este pelotudo...

Perro drogado: ¿No había que doblar en Acoyte?

2008-01-21T20:32:00.000-02:00

Hoy esture googleando los nombres de algunos de mis compañeros de escuela primaria. Es una experiencia rara, ligeramente lisérgica. Estar de vacaciones te obliga a estas gimnasias. A los amigos que conservo desde esa época no los busqué. Obtuve teatro vocacional, fotos de paisajes, homónimos, algunas listas, pero sobre todo indiferencia. Con los que vi por última vez en la secundaria no me animo. Ya eran gente adulta, a la que se les marcaba en la cara ciertos matices del destino.

elogio del elogio y la provocación

2008-01-21T20:24:00.000-02:00

Lo cierro porque ya no tengo nada que decir.
Lo único que me queda son títulos como el de arriba.
Es verdad que también anoche estuve amasando,
pero ese tipo de post servían antes, cuando el blog
no había sido objeto del fraude y la observación
de los sociólogos y la revista Viva de Clarín.

2008-01-21T17:31:00.000-02:00

Entrada 1461 de este blog. Cerramos el 22 de febrero o en el post 1500. Lo que llegue antes. ¿Abriremos otro blog? No lo sabemos. Y ahora, el principio de un libro que merece ser leído.

"Nací en 1914 en una sólida casa de ladrillo de tres pisos, en una gran ciudad del Medio Oeste. Mis padres eran gente acomodada. Mi padre poseía y dirigía un negocio de maderas. La casa teníaun prado delante, un patio interior con jardín, un estanque y una cerca muy alta de madera atodo su alrededor. Recuerdo al farolero encendiendo los faroles de gas de la calle y el inmenso y brillante Lincoln negro y los paseos por el parque los domingos. Todas las ventajas de una vida acomodada, segura, que ya se ha ido para siempre.

Podría escribir sobre alguna de aquellas nostálgicas costumbres del viejo médico alemán que vivía en la puerta de al lado y sobre las ratas correteando por el patio interior y el coche eléctrico de mi tía y mi sapo favorito que vivía junto al estanque.

En realidad mis primeros recuerdos están teñidos por un miedo de pesadilla. Me asustaba estar solo, y me asustaba la oscuridad, y me asustaba ir a dormir a causa de mis sueños, en los que un horror sobrenatural siempre parecía a punto de adquirir forma. Temía que cualquier día el sueño siguiera estando allí cuando me despertase.

Me acuerdo de oír a una sirvienta hablando del opio y de cómo fumar opio proporcionaba sueños agradables, y me dije:

—Cuando sea mayor fumaré opio."

Yonqui, William Burroughs. 1953.

2008-01-21T15:26:00.000-02:00

A orillas del lago Tiahuanaco, Castelli convoca a los indios de la región a una asamblea. Entonces les habla, fogosamente les dice sus más hondas verdades, las que dan sentido a su vida y a la expedición que lo ha llevado desde Buenos Aires a ese lugar remoto. Dice: “Os traigo la libertad. Estamos en lucha contra el yugo español. Os traigo las nuevas ideas. Las de Rousseau. Las de los Enciclopedistas. Las de la Revolución Francesa. España sólo puede daros el atraso, la oscuridad y el yugo de la tiranía. Yo os ofrezco la vida republicana y libre. ¡Elegid! ¿La tiranía o la libertad? ¿Qué queréis?” Según parece, los indios respondieron: “¡Aguardiente, señor!”.

Y Salvador Ferla reflexiona así: “Los indios escucharon a este tribuno porteño, ardiente y honrado como al Che, con la misma enigmática impavidez con que lo escucharían ciento cincuenta años después”.

2008-01-18T16:22:00.000-02:00

Dicen que los creativos de Gillette les ofrecieron un palo verde por sacarse las barbas en la tele y ellos los mandaron a que se afeitaran las bolas. El artista del verano hoy es ZZ Top. ¿O tu vida no necesitaba un poco de rock?

2008-01-16T20:30:00.000-02:00

Todos los poemas que no se van a escribir porque el conejo no va a volver. A saber, el conejo de la suerte se come un plato de ravioles mortales. Su ambición es reencarnar en cortina de baño del vestuario de mujeres de Hebráica. El conejo de la suerte recuerda el día que estafó a Gerard y escapó a Paraguay en un Taunus robado. El conejo de las suerte dice que nunca fue marxista. El conejo de la suerte hace un balance de la merry christmas family masacre. El conejo de la suerte escupe sangre en la calle. El conejo de la suerte se come el sapo del markentig. El conejo de la suerte lee Crimen y Castigo. El conejo de la suerte derrapa en los comentarios de un blog ajeno. El conejo de la suerte pone Dinasty de Kiss al palo y le vuela la peluca a una vieja que pasaba por ahí.

El conejo de la suerte no soporta

a los que hablan de la joven guardia.

Y en la escalera de servicio

del sindicato de porteros de edificios,

el conejo mete poxiram en una bolsa de nylon.

Antes de volver a oír sobre jóvenes escritores

prefiere aspirar pegamento hasta morir.

2008-01-15T14:28:00.001-02:00

El conejo no vuelve más porque me dijo que ustedes son re caretas.

tipas porno nazi look

2008-01-15T14:12:00.000-02:00

2008-01-15T08:44:00.000-02:00

Estoy siguiendo el porno-blog romántico de Lexi. Cibersexo, Alplax y romance. Recomiendo para ese momento en que ya no sabés qué hacer para no aburrirte un martes a la tarde.

2008-01-13T14:18:00.000-02:00

Vuelvo a la docencia. Los lunes de febrero hago esto. Quedan todos invitados.

tv special

2008-01-12T13:38:00.000-02:00

Para los que no lo vieron. Para los que lo vieron y lo quieren volver a ver. Para los que no lo van a ver nunca. Acá está, finalmente de acceso libre, el ridículo pero muy bien editado -sin ironías, todos deberíamos pasar por la isla de edición cada tanto- especial de Terranova en Ver para leer.

Actualización: MT dice que también hay entrevistas a otros escritores interesantes. Coincido.

2008-01-12T12:58:00.000-02:00

Javier me había contado de un dibujito donde unos conejos barderos agarran de punto a un rinoceronte y al final el rinoceronte se pone de la nuca y los vuela a tiros a todos. Yo no le creí. Para refutarme me hizo estas capturas. Parece que la útlima fue muy difícil porque el rinoceronte se mueve muy rápido. Claro, esta enojado. No me provoquen, no soy yo cuando me enojo.

2008-01-12T12:21:00.000-02:00

Un poco más.

2008-01-11T23:06:00.000-02:00

Escritura automática

sobre Manual Sadomasoporno de Alberto Laiseca

en Hipercrítico.

2008-01-11T13:17:00.000-02:00

Suponé que alguien te invita a cazar. ¿Qué le decís? Aceptás y ya en la ruta, sentís la necesidad de hablar de esas cosas que no te dejan dormir: "Me levanto contracturado, con fatiga, como si no hubiera descansado". Después de las doce paran media hora para tomar algo en una Shell y te desperezás bastante. El resto del día te la pasás tirando tiros. No le pegas a nada y mejor porque la sangre te da impresión. Como ese día que te cortaste con el borde de una lata y te desmayaste.

Vittorio

2008-01-10T23:09:00.000-02:00

2008-01-10T18:12:00.000-02:00

Entrevista a Laiseca. Nada más. Gracias.

navidad en neuquén

2008-01-10T13:00:00.000-02:00

Parece que esto estuvo bueno.

2008-01-10T10:48:00.000-02:00

exhibicionismo

2008-01-10T00:07:00.000-02:00

Hernaii, periodista global, actual polemista literario y un tipo que dice que Maxi Tomas es el jefe de La Joven Guardia -tomá mate- levantó una idea que me gustó. Parece que al que se le ocurrió primero fue a este. (Y dice: "Creo que cada cosa que hacemos refleja nuestro ser.") Después, este lo siguió. Y finalmente yo lo vi en lo de Hernaii, al que conocí antes de la fama de Golden Boys, un libro que me recomienda todo el mundo y que seguramente voy a leer porque la idea es muy buena. (Aunque cuando nos conocimos me la contó y yo le dije que no ganaba jamás el concurso de crónicas, y ganó, mirá.) Hernaii me cayó bien, para ser un argento que vive en NY, o sea, un vendido. Acá va mi desktop. Si esperaban un rinoceronte, lamento decepcionarlos. La carpeta solitaria abajo a la derecha es una novela en la que estoy trabajando todos los días desde que me fui de Perfil. Los cinco archivos word de la izquierda arriba son relatos a medio hacer.

hoy escuché esta conversación en la pileta

2008-01-09T22:23:00.000-02:00

- Sí, es verdad, pero las notas [de ese suplemento cultural] son muy largas.
- Ahá. ¿Y entonces?
- Nada, que yo nunca las termino de leer.
- Bueno, no pasa nada si no terminás de leer una nota de...
- Pero yo las quiero terminar de leer.
- Ah, ¿y entonces?
- Pero nunca llego.
- ¿Por qué?
- Porque son muy largas... Leo tres y las dejo las tres por la mitad. Me da bronca.
- Sí, está bien... Pero no pasa nada, leé lo que tengas ganas.
- Claro, pero yo a las notas las quiero leer todas.
- ¿Por qué?
- Porque sí, porque la quiero terminar.
- ¿Y por qué no la terminás?
- Y... Porque es muy larga. Tendría que hacerlas más cortas.

Habla la mujer del conejo de la suerte: "Yo no soy adúltera, pero hay que ser sinceros, los blogs no dan para más"

2008-01-09T20:06:00.000-02:00

Nos recibe en sus casa de Belgrano.
Nos abre las puertas de su hogar.
El clima es distendido, amable,
ella sonrie y ofrece café,
pero sabemos que en esa mujer
se esconden los pensamientos más impuros,
los más oscuros deseos de venganza.
"Pónganse en mi lugar" dice
promediando la entrevista.
"Suponé que vos estás
en la sección policiales,
¿cuántas veces podés escribir
*citado nosocomio*,
o *macabro hallazgo*?
Al principio es divertido,
pero ya se estaba transformando,
en un juego de mesa
un día nublado
en el Villa Gesell de los años 80."
Cuando le preguntamos por su marido,
ella sonrió y dijo:
"Lo nuestro nunca fue serio,
a él siempre le gustó el reviente".
El editor, desde luego,
lo eligió como titular.

2008-01-09T18:46:00.000-02:00

Último momento: el conejo no estaría muerto.

Se lo habría visto haciendo artes marciales

un gimnasio del Bajo Flores.

2008-01-09T16:35:00.000-02:00

No se confundan.

Acá está lo que quedó del conejo de la suerte

cuando lo agarrarron, lo hicieron puré

y le sacaron los pelos para coser tapados de piel.

una cuestión objetiva

2008-01-07T23:59:00.000-02:00

"(...) uno de ellos, bastante convencido, deploró el panorama contemporáneo asegurando, palabras más o menos, que hoy por hoy en la Argentina no pasaba nada relevante. Minutos después, cuando me tocó el turno de hablar, aseguré que opinaba más bien todo lo contrario..."

2008-01-06T20:23:00.000-02:00

Un domingo de enero en California.
Ellos te levantan el ánimo.

2008-01-06T14:48:00.000-02:00

Hola, ¿cómo estás? Yo estuve escuchando el Cuarteto de Cuerda en Mi menor de Giuseppe Verdi y el Cuarteto de cuerda en Mi menor de Grieg. O sea, Mi menor dos veces. El juego de palabras, ahorratelo. El disco compacto donde vienen es de principios de los ´90 y está hecho en Madrid. Los músicos que tocaron son eslovacos. La música, contra todo pronóstico, se deja escuchar estas temperaturas de super-verano.

2008-01-05T13:51:00.000-02:00

REINCORPORAN A LOS DOS TRABAJADORES DESPEDIDOS EN TELAM

El directorio de la agencia estatal de noticias Télam comunicó ayer su decisión de reincorporar a los periodistas Patricio Klimezuk y Pablo Pizzorno, luego de que los trabajadores de la empresa iniciaran unparo en rechazo a ambos despidos. Mediante un comunicado firmado por el Gerente General Andrés Caporale, la dirección de Télam dio marcha atrás con la disposición de no renovar estos dos contratos que vencían el pasado 31 de diciembre.

Bajo la excusa de la no renovación de los contratos, figurainexistente en el Estatuto del Periodista Profesional, la empresa tomó represalias directas contra dos trabajadores que asumieron el reclamo por la mejora de las condiciones laborales. El despido de Klimezuk, además, constituyó una represalia salvaje queviolaba la inmunidad sindical de 6 meses que le otorga el haber sido candidato por la Lista Verde a delegado de una Comisión Gremial Interna, como indica el art. 50 y 29 de la Ley de AsociacionesSindicales 23.551.

Frente a esta provocación, los trabajadores de Télam iniciaron ayer un paro que tuvo total adhesión y permitió la reincorporación de los dos trabajadores despedidos. Los trabajadores de Télam celebran la reincorporación de los doscompañeros a sus puestos de trabajo, conquistada gracias a una contundente movilización que obligó a la empresa a retroceder en sus represalias patronales.

CONTACTOS:

Pablo Pizzorno: 1556559610

Patricio Klimezuk: 1560982460

It´s a long way to the top

2008-01-04T22:10:00.000-02:00

Ridin´ down the highway
Goin´ to a show...

2008-01-04T15:58:00.000-02:00

2008-01-03T19:41:00.000-02:00

PARO EN TELAM POR EL DESPIDO DE DOS TRABAJADORES

El directorio de la agencia estatal de noticias Télam notificó a los periodistas Patricio Klimezuk y Pablo Pizzorno que a partir del 1 de enero no seguirán trabajando en el portal de Internet, como lo vienen haciendo desde hace un año y medio, en una medida que constituye una clara persecución gremial. A raíz de estos dos despidos y ante la falta de respuestas de la empresa, los trabajadores de Télam decidieron hoy en asamblea general realizar un paro de actividades de 17 a 20 y de 10 a 22 para mañana y el próximo lunes, con el fin exigir la reincorporación de los compañeros.

Klimezuk y Pizzorno se desempeñan como redactores de la página http://www.telam.com.ar/, que funciona en la dirección de Defensa 372, bajo la figura laboral de contrato, inexistente en los Estatutos del Periodista Profesional y del Empleado Administrativo de Empresas Periodísticas, así como en el Convenio de Prensa 301/75.

Bajo la excusa de la no renovación de estos únicos dos contratos, que como muchos otros vencían el pasado 31 de diciembre, la empresa tomó represalias directas contra dos trabajadores que asumieron el reclamo por la mejora de las condiciones laborales.

Klimezuk encarnó estas reivindicaciones como integrante de la Lista Verde, que en la reciente elección del 19 de diciembre obtuvo 135 votos en los comicios para elegir Comisión Gremial Interna, donde resultó ganadora con 178 votos la Lista Azul y Blanca.

El despido de Klimezuk constituye una represalia salvaje que viola la inmunidad sindical de 6 meses que le otorga el haber sido candidato a una Comisión Gremial Interna, como indica el art. 50 y 29 de la Ley de Asociaciones Sindicales 23.551. Y junto al de Pizzorno, establece una medida disciplinaria para todos sus compañeros que vulnera los derechos elementales de los trabajadores.

En ese sentido, la dirección de Télam se ha negado a fundamentar las razones de ambos despidos, para los cuales no existen argumentos profesionales, y no se ha presentado a una citación en el Ministerio de Trabajo acordada para el 3 de enero.

Los trabajadores de Télam rechazan este acto de prepotencia y violación de los derechos laborales por parte de la empresa, y exigen la inmediata reincorporación de los dos compañeros despedidos.

Contactos: Patricio Klimezuk: 1560982460 Pablo Pizzorno: 1556559610

2008-01-02T13:29:00.000-02:00

Estoy tomando sol y nadando mucho. Mientras me desintoxico, leo libros. Muchos. Todos al mismo tiempo. Mientras leo pienso en el final de este blog (no en el final de los los blogs, sólo de este, por favor). Ayer haciendo clavados desde el trampolín más alto de la pileta, se me ocurrió el principio de un relato que tengo que entregar en febrero. Parece que en capital la gente se cocina los pies en el asfalto. ¿Y si abro un blog, otro blog, para colgar sólo relatos? Podría ser. Hace poco me enteré de que hay blogs secretos, blogs para pocos, blogs ocultos, la teoría de la sociedad secreta hecha blog. Ahí veo un futuro nebuloso. ¿O es el ocaso? Todas las revoluciones duran cinco años, o menos, y después, una vez renovados los íconos, vivimos de los mitos. Tampoco es como para sacar una solicitada en el diario.

me voy de vacaciones

2007-12-29T10:22:00.000-03:00

El conejo de la suerte festeja el cumpleaños de Terra tomando sidra que sobró de navidad y jugando a la ruleta rusa psicológica

2007-12-28T13:01:00.000-03:00

"Yo no me pongo triste con las fiestas"
dijo el conejo. Tenía la botella
agarrada del pico.
Estábamos tirados en el sillón
de plumas pero sin los almohadones.
Los habíamos usado para improvisar
un cama en el living.
"Lo que sí me pone triste
es tu cumpleaños" agregó después.
Yo no me sentía del todo bien.
Eran las tres de la tarde.
La pava había empezado a silbar
porque el agua hervía.

2007-12-28T03:10:00.000-03:00

feliz cumpleaños, Terra. (Siempre en guardia.)

postales navideñas (uno)

2007-12-27T14:32:00.000-03:00

2007-12-26T17:22:00.000-03:00

Traduciendo la escritura de humo de viejos aviones publicitarios.

Los muchachos de Labarbarie.com.ar se pasaron con este post.

2007-12-25T11:30:00.000-03:00

Qué noviazgo extraño y tirante con ADN. Sí, es un medio plano, ñoño, reticente. Y cuando menos te lo esperas, te regala a Toscanini, así, para navidad. Salud y gracias.

2007-12-22T16:57:00.000-03:00

- Feliz navidad, Mike.

2007-12-22T16:32:00.000-03:00

Ahora dicen que el blog no tiene futuro

y que regresará el clascisimo peronista

con un necesario distanciamiento

y una verdadera autocrítica de la lucha armada.

Luche y se van.

La revolución no será digitalizada.

"Yo soy peronista, pero peronista de Perón"

Por una blogosfera libre de blogs y

un peronismo libre de novedad.

2007-12-22T01:10:00.000-03:00

- Dame un beso, Carlitos.

el conejo de la suerte entra en decadencia

2007-12-21T19:14:00.000-03:00

"Todo el tiempo al palo no se puede"
dijo Jimmy. Tenía razón.
Te hablan tanto
de los tiempos muertos de la narración.
Hay que aprender a hacerlos rendir,
usarlos para otra cosa,
distraer al lector,
¿pero quién se reconoce
en esa curva de ganancia
que un día se traba
y no repunta,
como un montor
con bujías de segunda mano?
"Y encima ahora nos caen las fiestas"
Tampoco es tan terrible, Jimmy.
Esta vez podés emborracharte
sin llamar la atención,
llegar a tu casa sin culpa,
prender el aire acondicionado
y que el frío te de en la cara,
tirado como un lobo de mar
en una playa desierta.

2007-12-21T17:27:00.000-03:00

La NNA piensa que vuela. En realidad sabe que cae a través del escenario artificial que ella misma se armó. No hay final. Pero, esa lágrima a los 2 minutos 20 es verdadera. ¿Quién te quita lo bailado? Feliz navidad.

la TV te arruina y te salva

2007-12-21T13:11:00.000-03:00

Gracias Ale por las fotos.

2007-12-20T22:05:00.000-03:00

Estábamos viendo televisión

2007-12-19T22:01:00.000-03:00

Estábamos viendo televisión
y sonó el teléfono.
Lo dejamos sonar.
Ni siquiera hicimos el amague
de pararnos o preguntar
quién podía ser a esa hora.
De todas las cosas que hacíamos juntos
no contestar el teléfono
era la más precisa,
la que más nos gustaba.
Sentíamos que le decíamos al mundo
que no nos importaba,
porque teníamos entre las manos
lo único que realmente valía la pena.

2007-12-18T12:30:00.000-03:00

Desde hace un tiempo ya, siento cierta pereza en los blogs que visito. Hay una evidente falta de actualización, todo pasa en cámara lenta. Los posts quedan ahí, a la intemperie, dos o tres días, secándonse y esperando con paciencia lo que sigue. ¿Será el fin de año o habrá llegado el tan mentado apocalipsis blogger?

También puede ser que yo haga la vuelta cada vez más seguido. Una, dos, tres veces por día. Otras tres veces a la noche. Y una o dos veces más de madrugada. O quizás, en realidad, lo que pasa es que miro este espacio como algo ya agotado y lo hago extensivo a todo lo demás. La decandencia no tiene porque ser algo inequívoco.

2007-12-18T01:13:00.000-03:00

Medalla con liebre de la suerte china.

2007-12-17T01:18:00.000-03:00

"Yo no soy totalmente gorila, siento que hay cosas del peronismo que están muy bien y hay cosas del peronismo que están mal. Depende de mi estado de ánimo y depende de las bestialidades que hagan los peronistas uno se pone más crispado o menos crispado. No sé, te pasa. Hay días que ves la televisión y decís no lo puedo creer, y otros días te cagás de risa, aplaudís y decís qué bien la hicieron. Pero, de todos modos me parece que, tanto en la universidad como en los medios, debería ser posible pensar más allá del peronismo, pensar como si el peronismo no fuera el principio rector. Tal vez sea como una hipótesis de ficción más bien. Aunque, por el contrario, mis ficciones son como más peronistas. Yo no podría pensar un proyecto ficcional desgarrado de lo que es la mitología peronista. Pero en términos de discusión o de debate debería ser posible."

Daniel Link en El Interpretador nº32.

el conejo de la suerte convence a una amigo para comerse un motor bio-diesel

2007-12-16T18:42:00.000-03:00

"No son los hidrocarburos lo que nos matan"
decía Jimmy, sonándose la nariz.
Había algo en la voz que lo delataba.
El conejo escuchaba mirando
la gente en el parque.
Los perros chico
le daban más miedo
que los perros grandes.
"En los futuros los libros
serán digitales
y en vez de árboles
sembraremos en el mar
toneladas de pilas de litio
y las ballenas se van a comer
todos nuestros desechos industriales."
Habían estado tratando de inhalar
Poxi-ram de un bolsa de plástico.
Al conejo le gustaban las drogas
de las clases bajas pero Jimmy
seguía pensando en Greenpeace
cuando hablaba de motores.
Estuvieron sentados en el parque
hasta que se hizo de noche.

2007-12-15T14:01:00.001-03:00

El Rufián Melancólico sacó esta foto en Sarmiento y Junín, y me la mandó. Gracias.

2007-12-13T20:27:00.000-03:00

- Y entonces ella me dijo que no sabía qué le estaba pasando, que estaba mal, confundida.
- La típica, bah...
- Sí, la típica.
- ¿Y vos?
- Yo como un duque, miraba por la ventana del auto, arreglaba el espejito, me peinaba.
- ¿Y entonces?
- Y ahí ella me pregunta si la estoy oyendo, mal ¿eh?, agresiva.
- Qué hija de puta.

2007-12-13T18:07:00.000-03:00

Me adelanto un poco: feliz navidad.

2007-12-12T22:59:00.000-03:00

2007-12-12T18:03:00.000-03:00

Úlimo momento: el verdadero conejo de la suerte estaría escondido por miedo a represarias. Lala lo descrubió en un flick de la Isla Martín García, donde se habría refugiado con una amiga. "No soy tan malo como dicen, soy sensible a la injuria, lo mío es el rock and roll" declaró.

2007-12-12T17:16:00.000-03:00

Me gustaría cruzar a Bellmer con el conejo de la suerte. Quizás se hagan amigos.

2007-12-12T15:19:00.000-03:00

Esta es la habitación de Hans Bellmer, un lugar para llegar, quedarse un rato, dormira la siesta, leer un poco, escribir una carta a un amigo y después irse a tomar una cerveza. Cuando tengas ganas de escribir una magna obra literaria, escribile una carta a un amigo y contale eso que nunca pondrías en un libro.

ultimo momento: cae banda de animales que fabricaba falso conejo de la suerte, seis detenidos

2007-12-12T12:11:00.000-03:00

En el baño del aeropuerto de Punta del Este
me cruce con Martín Amis y le pedí un autógrafo.
Vamos todos a batir las palmas.

el conejo de la suerte recibe una carta-documento y manda una carta bomba

2007-12-12T11:25:00.000-03:00

Un desconocido se enojó
y le mandó al conejo
una carta-documento
llena de acusaciones.
"Qué lindo" dijo el conejo.
Copió el remitente,
fabricó una bomba
y se la mandó
con una cartero manco,
después se sentó a ver
la televisión pero,
en realidad,
lo que hacía
era imaginarse la explosión,
el humo, el dolor ajeno.

2007-12-11T01:01:00.000-03:00

Me gustaría contar un montón de historias que ahora no recuerdo y estoy muy cansado. Hoy me llegó un mail de un amigo: "A ver si nos vemos antes de la fiestas". De punta a punta, qué año. Y Cristina ya asumió. El fin de semana lo pasé en Catamarca. La ciudad es una mezcla entre Marruecos y Florencio Varela. Es lo que le digo a todo el mundo que me pregunta cómo me fue. Y eso que no conozco ninguno de los dos lugares.

el conejo de la suerte hace dudar a Ale Wall

2007-12-10T12:45:00.001-03:00

Alejandro Wall compiló
las intervenciones del Conejo
Y después me dice "Esto es una obra".
Obra del diablo, pensé yo.
No, no es para tanto.
Demonios menores, a lo sumo.
De los que hacen
que te caigas en la calle
y te olvides de ir al banco.
"¿Te parece una obra?" le pregunté.
"No me hagas dudar" dijo él.
Compartimos el extraño privilegio
de que nos echaran juntos
de un purgatorio periodístico.
Eso genera lazos,
no hay vuelta que darle.

2007-12-10T10:45:00.000-03:00

Salió El Interpretador.

2007-12-08T21:57:00.000-03:00

El juez Zunini colgó un pdf con uno de los relatos de Música para rinocerontes.

Si les gusta, pueden comprar el libro.