Con voz ronca, murmuran, leen en silencio, los marxistas

Con voz ronca,
murmuran,
leen en silencio, los marxistas,
sus textos de la cultura universal.
Los llena un raro
y embriagante resentimiento
Y la medida justa de la infamia:
¿Por qué la sociedad
no tiene el orgullo o la prudencia
de ser un objeto analizable?
¿Por qué se escapan
tropezando
como ratas degolladas
los conceptos
y no alcanzan
para terminar de definir
una hipótesis madura,
el fermento frutal de la ignorancia?

Con voz seria,
leen en silencio, los marxistas,
sus manos que nunca tocaron
el acero mojado de los diques
y la poleas viscerales de las grúas,
ni siquiera son hijos de zapateros,
anarquistas o boxeadores,
son los hijos judíos de tenderos
y comerciantes del Once,
de anestesistas de Belgrano,
de psicólogos de Flores
o de empleados públicos
que duermen acostados
en los dulces colchones
de la burocracia porteña.

Estudiemos el marxismo,
Compañeros, camaradas,
Estudiemos a Lúkacs,
A Benjamín, a Adornor,
Pero también a Grüner,
A Terán y a Sazbón,
Nuestros pingos de la patria,
Con monturas ajenas,
Alemanas, traducidas,
Estudiemos el ruso, camaradas,
Para un viaje a los soviets en ruinas,
A la nada o un retiro espiritual,
Al centro de la cultura pagana.

Después de leer,
los marxistas se duermen
en bibliotecas sin luz natural,
sueñan con el equívoco de la política,
sueñan con Frondizi y con Perón,
tienen pesadillas serias
con un Heidegger neutro
pero las olvidan rápido,
cuando despiertan,
arrebatados por el sudor,
y siguen estudiando.
Vivan, marxistas, esa vida,
Que nadie les niega.
Disfruten una vez más del conocimiento,
Ajenos al mundo, puros, anacrónicos,
Irremediablemente felices de saber.