miércoles de madrugada (QD)

Kafka, Joyce, Beckett, Proust, todos impensables en la Argentina, donde lo que corta es la política y lo que ordena es el mercado tercer mundista con picos de estrafalario regodeo burgués. (Y ahí, en esos picos gemelos entra todo con una extraordinaria libertad estética.) En cambio, la Woolf sí, la Virginia Woolf podría haber sido pampeana. Pide algo concreto, al menos. Un cuarto para ella sola. Ni padres castigadores, ni vacío existencial, ni largas confesiones histéricas. Uu cuarto, apenas. Un cuatro para colgar un poster que puede ser el Che Guevara pop, pero también el de Evita. Y Evita tiene otro secreto, más complejo, muchísimo menos domesticable.