Un delgado libro rojo

“Solo, de pie en el frío otoño,/ contemplo el rio Siang que fluye hacia el norte.” La pregunta no es ¿quién fue Mao? (un militante, un dirigente, el Perón de los chinos) sino ¿qué es Mao? (una praxis, una cara, un símbolo). En occidente, su poesía ayuda a definir el mito. En El Pabellón de la grulla amarilla escribe: “Anchos, muy anchos, los nueve tributarios cruzan el centro de la esta tierra,/ honda, muy honda penetra la línea que va del norte al sur”. Aunque se sabe que no son los únicos, Los 37 poemas que se conocen favorecen, desde su título, una desencajada pero significativa resonancia vernácula en las 62 organizaciones peronistas.

Algunos poemas, por supuesto, ponen por escrito el triunfalismo comunista. En La montaña Chingkang, fechado en el otoño de 1928, se cuenta, entre banderas y estandartes, cómo el ejército revolucionario resiste al enemigo que finalmente huye. Otros son contemplativos.

Mi edición de Leviatán, a diferencia de la Obra Crítica que heredé de una tormentosa relación juvenil, no tiene pie de imprenta en Pekín: es un libro laico. El poeta ecuatoriano Jorge Enrique Adoum hizo la traducción en 1964, a partir de versiones inglesas y francesas, lo que ubica el resultado más cerca de los Poemas chinos de Laiseca que de la cultural oriental.

Si los versos de Mao fueron construidos sobre antiguas canciones populares o responden a la poesía civil china de la dinastía Tang, es casi indiferente para el lector porteño. Lo único que vale, entonces, es el libro y su firma.

En el verano de 1954 Mao escribe: “Hace más de mil años en el tiempo,/Wu, emperador del Wei, sacudió su látigo,/ fue al este, a Chieshí, y queda su poema./ El viento del otoño solloza hoy como entonces/ Pero el mundo ha cambiado.”

Herméticas, anfibológicas, sugerentes, irremediablemente chinas incluso en español, las frases de Mao son hermosas o predecibles y atestiguan el cruce, en tierras lejanas, del comunismo, el poder y la tradición literaria.