feriado

En vez de estar en casa, escuchando una selección de arias, empezando por La forza del destino, donde Caruso se toma en serio a sí mismo y te trasmite una sensación de inevitabilidad total, estoy en la redacción, a metros de Plaza de Mayo, donde un puñado de encapuchados sopesan sus muy televisivos palos con la cara tapa y todos esperan que aparezca la clase media argentina para evitar el desastre y los gases lacrimógenos. (Lo único que acusa recibo del feriado en mí es que me puse una remera en vez de una camisa de mangas cortas.)

Tendría que levantarme, caminar hasta le hall, tomar el ascensor, bajar a la calle y escribir una crónica de este asunto extraída de un merodeo torpe por la plaza. Quizás lo haga, quizás no. (Lo que sí me tienta mucho revisar esos papelitos que vi recién pegados en las paredes y en el suelo de un microcentro vacío. No necesito verlos para saber qué dicen. La curiosidad la genera el cómo lo dicen, o mejor cómo lo siguen diciendo.)

Guillermo Piro me acaba de mostrar su ejemplar de Cómo hacer el amor igual que una estrella porno, la autobiografía de Jenna Jammeson. ¿Por qué todavía no lo compré? ¿Por qué no estoy leyendo en la cama? Para colmo todos los locales de comida de la zona están cerrados. Alguien me pasa una papas fritas frias que le sobraron. “Es lo que hay” me dice. Las como resignado mientras TN trasmite en vivo y en directo.