cartas al duque (veinticinco)

Querido Duque,

¿Cuánto tiempo le lleva a un hombre convertirse en un serial killer? Hoy, antes de sumergirme en el abismo del subte A, pasé por la librería de Lalo y me contó que el fin de semana, Esteban, el librero rengo del Parque Rivadavia, apareció muerto de siete puñaladas. Lo encontraron los bomberos porque se estaba incendiando la casa donde vivía en Yatay al 300. “Pero no murió por el fuego –aclaró Lalo– Lo dieron vuelta y estaba todo agujereado”. En el subte, una mujer madura habla en voz alta con una contundencia envidiable: “Me gustan las cosas diminutas y las cosas gigantes”. Iba o volvía del gimnasio y tenía una vincha anacrónica que decía “Dunlop”. En la redacción, una periodista me dice: “Sos un patán”. Y a mí me sale: “¿y qué querés que sea?”. Parece que Esteban era un tipo hosco, pero nadie le conocía prontuario. Como verá, la foto de Flaubert sigue ahí.

Después la sigo,

Abrazo,

Terra.