cartas al duque (veintiuno)

Querido duque,
Hoy sólo recuerdo cosas del subte que tomé ayer. Una mujer hablando con discreta repugnancia de su sobrepeso y el killer charango interrumpiendo mi lectura del Evangelio de Marcos. ¿Qué tal? El negro soplaba con un furia muy precisa el xicu que le colgaba con alambre del cuello. Estas cartas se están transformando en una especie de memoria subterránea. Quizás sea porque, en el subte, una mujer bella es más complica que un hombre bello. Pero un peronista es más complicado que un comunista en cualquier lado, así que las cosas quedan en tablas. Por otra parte, me afeité y no me reconozco. ¿Qué le pasa a un tipo que ya no sabe qué hacer con su cara? Quizás debería buscarme un seudónimo. No creo que funcione.
Lo dejo hasta encontrar mejores motivos para escribirle,
Terra.