La tarjeta prometía la fiesta del año

La tarjeta prometía la fiesta del año, pero para que te dieran un pedacito de sushi tenías que hacer un scrum con treinta tipos más y el ambiente recordaba bastante al viejo Cinema de la calle Córdoba, o, en realidad, a cualquier disco barrial de principios de los 90. (Incluso 5,6,7 ahí por donde Flores se transforma en Floresta.)

“Se gastaron veinte lucas en esto y da un poco de pena” dijo un conocido operador cultural vernáculo mientras enfilaba para la puerta. El alcohol circuló un poco más que el sushi. Pero al cráneo que había organizado se le ocurrió que también tenía que haber lectura. Chico y chica, muy lookeados, subieron a una tarima que llegaba hasta el techo y con micrófonos tipo Madonna, de esos pirulos que te salen de la nuca, intentaron derribar el ruido ambiente con párrafos de Aira y Martín Kohan. “Pero, si en Alejandría hacen esto y la rompen” deben haber pensando cuando se dieron cuenta que la cosa no funcionaba. Mientras tanto Funes, navegando en el marasmo de cuerpos, se reía como el diablo y gritaba “le falta corazón a la mierda esta”.

Antes de la mitad justa, lo encaré a Martín Perez que cambió trabajosamente la campera de brazo para darme la mano. “Terranova –dijo- yo había prometido que cuando te cruzara te iba a dar una piña y te iba a decir: posteá esto”. Y yo pensé: “Bueno, dale, así le ponemos un poco de onda a la noche”. Pero a la gente de Página/12, es sabido, no le va la fricción física y él se dio cuenta de que tenía tantas posibilidades de hacerme frente como de jugar en el Real Madrid. Di un par de vueltas más sin suerte. Una vez afuera de Niceto las cosas mejoraron notablemente.