en la estepa

- Aguantá que me hecho un cloro.
- Dale.

jueves de madrugada

La mujer preguntó y yo le respondí.
— De seis meses.
— ¿Y para cuándo va a ser?
— Para agosto.
No fue la conversación más inteligente del mundo. Incluso para las burradas que se dicen en esas ocasiones. Los seis meses del embarazo se me pasaron muy rápido. Demasiado rápido. Estoy seguro que Celia piensa igual. La mujer quería seguir preguntando pero el ascensor llegó antes a planta baja y salimos al hall del edificio.

Celia mide un metro ochenta y es un palo de flaca. Ahora hay que agregarle un embarazo de seis meses. Imposible que los vecinos no se enteren. Ellos preguntan con una sonrisa, nostros respondemos con educación.

La vieja me deseó suerte y yo le di las gracias. Nadie se conoce con nadie en el edificio. Ocho departamentos por piso y dos cuerpos de diez pisos cada uno. Una verdadera jungla de gente, un hormiguero. El edificio es racionalista y los ambientes tiene techos altos. No conozco a nadie que se niegue a los techos altos. Es el aire entre nuestra cabeza y el techo. Tener el cielo raso tan cerca, como una amenza permanente, nos espanta a todos. En algunos departamentos hay oficinas, abogados y estudios contables la mayoría. Después, estamos nostros y uan infinidad de viejas.
— Son las viejas que viven en el centro— me dice un amigo.

Hace unos quince días estuve corrigiendo un texto que hablaba sobre una posible reforma presupuestaria en San Luis. No me pregunten si lo hacía por trabajo. Nadie corrige un texto así por placer. Empecé bien y después de un rato, sin embargo, me encontré a mí mismo leyendo y releyendo la misma oración. La leí unas trescientas veces. El trabajo de corrector es pura voluntad. Ortografía, sintaxis y voluntad. No es tan diferente al trabajo del novelista, pero San Luis queda demasiado lejos.

Ayer hablámos con Celia sobre el gato. Ella dijo que el gato venía con nosotros si nos mudábamos. No era lo que yo estaba preguntando.
— ¿Cómo lo vamos a llevar?
Vivió toda su vida en este departamento. No salió ni al pasillo donde está el ascensor.
— Tengo una jaula— me dijo Celia.
Abrió el placard y abajo cerca de donde guarda los zapatos había una caja de plástico con varios agujeros. En realidad, el gato había salido un par de veces a ver al veterinario. No habían sido grandes viajes.
— Va a ser un cambio para todos— dijo Celia. Y lo va a ser, no lo duden.

digame licenciado...

Luego de una espera de más de tres años, me van a dar "el título". La ceremonia se realizará en 31 de mayo en el aula 324 de nuestra querida Facultad de Filososfía y Letras a las 18 hs. Quedan todos invitados. Y ahora, algunas observaciones.

La mujer que me dio la fecha me preguntó por qué quería jurar. Le pregunté las opciones. Me las dio: 1. Por la patria. 2. Por Dios y la Patria. 3. Por Dios, la Patria y los Santos Evangelios.- Ya que llegamos hasta acá -le dije-, me llevo el combo completo.Y allí vamos. Por Dios, la Patria y los Santos Evangelios.

Siempre dije que me iba a bajar los pantalones cuando me diera "el título" y les iba a mostrar el culo a todos aquellos que estuvieran presentes en la ceremonia. Pero no lo voy a hacer. Digamos que mi excusa es imbatible: tengo miedo que me lo vuelvan a romper. (Una variación posible sería: ya me quemaron la cabeza, me gustaría que no me rompieran el culo también.)De todos los que empezaron la carrera conmigo, un gran porcentaje abandonó en la primera mitad (eran los más interesantes en cuanto a belleza física, inteligencia y lecturas).

Igual es curioso que cuando uno les pregunta por qué largaron, no saben responder y se nota que en un principio no sabían qué iban a estudiar en la carrera y cómo lo iban a estudiar. Que quede claro, nos los culpo. Creo que yo seguí yendo porque no tenía a dónde ir. Hacían todo lo posible porque la pasaramos mal. Algunos se rajaban y yo volvía a aparecer.Igual me embriaga una leve sensación de triunfo. Es la risa ridícula y sin dientes del boxeador sobre el final de la pelea. Cuando me den el rollito tengo derecho a pensar: "Bueno, no soy tan blando después de todo".

Voy a ir de traje. Básicamente porque el decano siempre dirige la ceremonia muy desaliñado y lo quiero poner en evidencia todo lo que se pueda. Quizás hasta pase por la peluquería antes.

Finalmente, sepan que la fuga de cerebros está tan instalada que cuando empezás los trámites que van a terminar en la entrega del rollo (es una cuestión de practicidad, así te lo podes introducir con mayor facilidad) te dan un papelito que dice cómo tenés que hacer en caso de que quieras legalizar tu título para irte al "exterior".

La mujer de los Evangelios te lo explica sin que le digas nada. Yo debo de haber asentido con un énfasis notable porque cuando terminó me preguntó: "¿Pensás seguir tu carrera en el exterior?". Estuve tentado de decirle: "Sí, en el espacio exterior, apenas juro pasa la nave a buscarme". Pero no me dio la cara. Por la dudas largué un "lo estoy pensando" y me asombré de mí mismo.

conversación

- Che, Hugo, ¿te enteraste?
- ¿De qué?
- En Internet hay un boludo que pone fotos de rinocerontes.
- ¿Rinocerontes?
- Sí.
- Ah. ¿Y?
- Capaz que salimos nosotros...
- Te parece.
- Sí, ¿o no somos rinocerontes nostros?
- No sé, Flavio, antes que rinocerontes somos escarabajos.
- Escarabajos rinocerontes, no somos cualquier bicho bolita...
- Hay que ver cómo dividide la fauna el tipo.
- Claro, claro... Igual, yo no pierdo la esperanza.
- Hacés bien.

domingo a la noche

Me gusta pensar a los escritores por barrio. Con algunos se puede.

César Aira es obvimente de Flores. Cucurto es de Constitución. Cristian De Napoli es de Liniers. Fabián Casas es de Boedo. Juan Incardona es de Villa Celina. Llach tiene los Mickeys de Zona Norte o Recoleta. Bejerman es de Palermo. Alejandro Rubio es de Devoto (en su "Autobiografía podrida" hace una descripción del barrio que está bastante buena). Carlos Gamerro es de Belgrano. Piglia es de Callao y Santa Fe.

Se podría seguir. No creo que los derroteros geográficos dentro de la ciudad sean arbitrarios. En algunos casos son vitales. El mejor ejemplo es el de Casas que hizo de Boedo lo que Boedo se merecía: un barrio para narrar historias de nuestra infancia y adolescencia.

Mi barrio es Caballito. Una porción de Almagro, un poco de Ramos Mejía, pero en el centro, siempre, Caballito. El diminutivo me entristece. El barrio no, para nada. El barrio me vuelve loco, me encanta, lo odio y lo amo. Pero el nombre es... No sé, un poco bobo.

Como sea, si algún día sale una antología titulada: "Los escritores cuentan su barrio", a mí me toca Caballito. Y si no me toca, cierro los ojos y lo pido.

pegame y llamame marta

Yo también te quiero, nene.

viernes a la tarde

Durante el principio del siglo XXI vamos a presenciar como todos los defensores de las artes cultas se disuelven en lo que hoy son las nuevas tecnologías. El primer bocado de tiburón es la televisión. Pero de la mano de Internet, que todos los letrados usamos invariablemente, los bastiones de "lo culto" y aun del "buen gusto" se van a transformar primero en espuma y después en nada.

Hoy me levanté profético. Sepan disculpar.

jueves de madrugada

El departamento de Celia ya está en venta. Finalmente, nos vamos a mudar. Se trata de dejar el microcentro antes de que nazca el bebé. Y yo todavía no escribí esas quince páginas sobre Florida, y Lavalle, y Suipacha y Corrientes a las dos de la mañana. Como diría Flaubert, quince páginas bien escritas, ¡pero qué quince páginas! Lo debo pero sobre todo me lo debo a mí mismo. No entiendo del todo mi sentimiento. Por eso necesito escribirlo.

Un cartón de leche aplastado en Lavalle y Esmeralda me tienta. Los cines para adultos, las pequeñas galerías y sus sex-shops, los kioscos de diarios y revistas de la Avenida Córdoba, la Richmond y sus ajedecitas trasnochados, todo tenía que entrar en el cuadro. Pero me distraje, me quedé. Corrientes se sigue peridendo en el bajo. Un pibe te pide una monedad y se suena los mocos.

Los filatelistas de las galerías y los oficinistas que se demoran en los topless-bar se me escapan. Estoy terminado otra novela. Algo de todo eso fue a parar ahí, pero el microcentro es tan contradictoriamente grande y denso como una jugla llena de cuevas y abismos.

Yo vuelvo al barrio y Celia me acompaña. Caballito, Almagro. los parques, la Av. Rivadavia. Estoy entusiasmado pero el gato me mira con dos caras, la primera se parece a la cara de mi vieja: "¿En qué estuviste perdiendo el tiempo?". La segunda es más real y dice sin decir: "¿De verdad nos vamos?".

A él no le puedo mentir.

martes cerca de la medianoche

Celia me dijo que el chat de Kill Bill ya lo había puesto en este o en el antoiguo blog. A mí me queda la duda. En todo caso encontré otro. La situación es así. Yo en Buenos Aires y Leandro Godón en Mineapolis trabajando para IBM. Los que siguen El Cocinero desde hace un rato ya saben de qué va la cosa. Muchas referencias que se hace (mi trabajo en Novamens SA, por ejemplo) me suenan algo viejas. Pero crreo que vale la pena.

Juan dice:
Hola, andás por ahí?
lgodon dice:
por aqui ando
Juan dice:
Che, vas a a hacer algo este fin de semana?
lgodon dice:
si, trabajar
Juan dice:
comprendo
Juan dice:
Cuantos fines de semana pasaste en Minneapolis
lgodon dice:
pase un domingo nomas
lgodon dice:
y no vimos mucho
Juan dice:
Ah, o sea que los fin de semana vienen de bajón
lgodon dice:
y, el pasado laburamos los dos dias, este tambien y es probable que el proximo tambien
Juan dice:
A eso se le puede llamar flexibilización laboral sin dudar. Hubo quejas?
lgodon dice:
si, la verdad me tienen las bolas llenas
lgodon dice:
quejas no
lgodon dice:
pero la moral va decayendo rapidamente
Juan dice:
O sea, tipo ganado la cosa
lgodon dice:
si, y ademas al pedo
lgodon dice:
mas para figurar que para trabajar
Juan dice:
Ese es un juego posible hacerles la guerra de guerillas para que la gente se vea desauciada y estalle
lgodon dice:
no creo
lgodon dice:
aca son bastante leales con ibm
lgodon dice:
muchos estan trabajando hace 6, 10 o 15 años
lgodon dice:
no son mercenarios como nosotros
Juan dice:
Ya ve, entonces, porque los norteamericaos toman vino para ponerese contentos y no cuando están contentos
lgodon dice:
tampoco es como que esto es un ritmo normal para ellos, ojo
Juan dice:
Ahá
Juan dice:
Y qué hacen? En qué etsán trabajando?
lgodon dice:
es un proyecto para que puedas armar y ordenar tu maquina en el site de ibm
Juan dice:
Todo eso lo hacen para mí?
lgodon dice:
igual yo estoy en el equipo de datos, asi que lo unico que hacemos es pasar datos de aca para alla
lgodon dice:
si, era una sorpresa, se me escapo
Juan dice:
Uy! Juap! Pum!
lgodon dice:
deberias usar Plop!
lgodon dice:
y caerte con los pies para arriba
Juan dice:
Ah, sí, el viejo y querido "Plop" chileno
Juan dice:
del poco apreciado humor de condorito
lgodon dice:
la siguen editando, no?
Juan dice:
No sé, pero tengo una anécdota feroz sobre el tema
lgodon dice:
a ver
Juan dice:
Bueno, al cosa es así. Se viene el viaje a Cuba, el viaje de bodas. Y empezamos a pensar qué vamos a llevar en el avión para pasar el rato
Juan dice:
Son casi doce horas de vuelo, con cambio de aeropuerto en Panamá. Una joda de tiempo
Juan dice:
Entonces con Celia, flamante matrominio, nos fuimos a comprar libros. Por supuesto, nos llevamos una exageración. ¿Me seguís?
lgodon dice:
si
Juan dice:
Así que nos instalamos en nuestros asientos clase turista cada unao con dos novelas y algo más, no me acuerdo si un libro de la historia de Cuba que tenía Celia
Juan dice:
Y era un poco incómodo.
Juan dice:
Yo había llevado aparte una libreta para tomar apuntes porque quería, como siepre escribir la gran novela del carajo del viaje a Cuba y todo eso, que después nada de nada.
Juan dice:
Pero como los asientos eran filas de tres
Juan dice:
sobre el pasillo se sienta un panameño. Por lo menos tenía pinta de panameño. Medio gordinflón
Juan dice:
Mla vestido
Juan dice:
se sienta y pela una Condorito de las nuevas, papel ilustración, tamaño Billiken.
Juan dice:
¿Me seguís?
lgodon dice:
si
Juan dice:
Y nostros con todos los libros.
Juan dice:
Ya eso era gracioso. Nostros con los libros y el muchacho panameño con su Condorito, los tres listos para afrontar doce horas de vuelo inteectual.
Juan dice:
(Ernesto diría que eran dos mentes fuertes y una mente débil)
Juan dice:
Pero la cuestión es que el panameño, que al final, sí bajó en Panamá
Juan dice:
Se durmió la mayor parte del viaje.
Juan dice:
Por supuesto, ¿no? ¿Qué iba a hacer? La Condorito le había reportado digamos "un placer narrativo" para lo que duró el carreteo de despegue.
Juan dice:
Por más mente débil que fuera, no daba para mucho más.
Juan dice:
¿Me seguís, no?
lgodon dice:
si, no preguntes mas
Juan dice:
Bien.
Juan dice:
Yo para estirarla un poco
Juan dice:
Bueno, la cosa es que el avión levanta, el panameño se duerme y emieza a roncar.
Juan dice:
Por supuesto, aunque no roncara yo no me iba a poder leer todo ni siquiera una buena parte de los que había llevado. Acá Celia me dice que habíamos llevado más libros de los que puse
Juan dice:
Y en eso empiezo a sentir ganas de sacarle la condorito al panameño
Juan dice:
¿Ibas a escribir algo?
lgodon dice:
no, segui
Juan dice:
Bueno, empiezo a sentir que la Condorito es la lectura que yo quiero hacer
Juan dice:
Aunque dure cinco segundos
Juan dice:
me acuerdo del cumpa, de la suegra, empiezo a revivir y recordar todos esos plops!
Juan dice:
Me entro a obsesionar
Juan dice:
Y no puedo leer, y encima faltan como seis horas para que pase el carrito con el snack. Y la tapa de la Condorito cada vez está más tentadora
Juan dice:
Y el panameño dormido y roncando
Juan dice:
Y Celia leyendo
Juan dice:
ASí estuve casi una hora, mirando la Condorito que el panameño había enganchado en el elástico, enfrente suyo
Juan dice:
Y entonces me decido, porque me digo a mí mismo que estoy muy incómodo y que ya no agunato más
Juan dice:
Así que empiezo a estirar la mano para sacarle la revista y cuando la agarro estaba medio trabada, hago fuerza un poquito y no sale y ahí, te juro que lo vi
Juan dice:
Aluciné que el panameño se despertaba y me decía: "Lee Montaigne, Boludo, dale, ¿qué mierda querés la Condorito?"
Juan dice:
Pero no se despertó
Juan dice:
Fue la fascinación del entretenimiento de las mentes débiles
Juan dice:
Una versión aérea y posmoderna de El Matadero
lgodon dice:
je je... muy buena anécdota
Juan dice:
Al final, se la saqué, el gordo durmió todo el viaje y leí dos chistes y me aburrí
Juan dice:
Celia seguía en la suya cuando se lo conté, en el aeropuerto de Panamá, se cagaba de la risa
lgodon dice:
es que en el recuerdo de la infancia esas narraciones siempre son mejores que en la realidad
lgodon dice:
yo me compre una locuras de isidoro hace poco
lgodon dice:
y la verdad que era bastante más floja de lo que recordaba, tenia muy buen recuerdo de isidoro
lgodon dice:
y aca me traje Crimen y Castigo!
lgodon dice:
que aparato!
Juan dice:
Bueno, pero comprate algo por ahí
Juan dice:
Algo de Keouak, alguna novela con moteles
lgodon dice:
no tengo tiempo para leer
Juan dice:
La revista Hola, qué sé yo, la People
lgodon dice:
ni siquiera tengo tiempo para ir al wal mart
Juan dice:
Menos mal porque si leés Crimen y Castigo, vas a termianr declarando en el Bureau del FBI
lgodon dice:
pense que era una buena novela para leer en un paisaje nevado
Juan dice:
No, pibe, pero eso pasa en la ex UNión Soviética, es para el otro lado
Juan dice:
Donde el avión dobló a la derecha tiene que doblar a la izquieda si querés leer Dostoieski
lgodon dice:
tampoco me voy a ir a Vladivostok para ambientarme en la lectura
Juan dice:
No fuiste al Wall MArt del pueblo?
Juan dice:
Fijate si venden balas
lgodon dice:
me fijo
lgodon dice:
en el target vi rifles, pero no balas
lgodon dice:
aca parece que se practica mucho la caza de venados
Juan dice:
Si venden, no compres. Mirá que Crimen y Castigo te puede influenciar,
Juan dice:
Una mezcla de Raskolnikov y Bouling for Columbine
lgodon dice:
podria andar, despues de treinta dias de trabajo continuo
Juan dice:
Sí, eso no te lo cura ninguna Condorito. ¿Seguís en el Hotel?
lgodon dice:
no, estoy en la oficina desde que empezamos a chatear
Juan dice:
No, zapato, si seguís parando en el hotel
lgodon dice:
y si, que queres, que me alquile una cabaña?
Juan dice:
No, pero esos tipos son unos killers, te van a tener en el hotel un mes?
Juan dice:
Aunque después de todo, un mes en un hotel puede ser una experiencia interesnate... Obviamente si no tenés que trabajar todos los días tipo revolución industrial
lgodon dice:
si tuviera los fines de semana libre, lo de el hotel estaria bueno
lgodon dice:
escribiendo en la maquina en la mesita, viendo nevar por la ventana
lgodon dice:
eso es lo que me habia imaginado yo
Juan dice:
Sí, indudablemente se fueron a la re mierda con la carga horaria
lgodon dice:
se esta volviendo ridiculo
Juan dice:
Y, digo yo como ingenuo y salame que soy, no podrás llegar a platear que no estaría mal si los dejan descansar un poco en algún momento
lgodon dice:
yo no hablo con la gente que toma decisiones
lgodon dice:
igual nuestro team leader tiene las bolas tan llenas como nosotros
Juan dice:
Ah, entonces, en algún momento eso se corta. La joda es que como van por un mes, por ahí se corta justo a una semana de volver
lgodon dice:
es mas probable que se corte cuando todos volvamos a nuestras casas
lgodon dice:
porque lo de traernos al culo del mundo en pleno invierno lo hicieron a proposito para que no tengamos nada para hacer mas que trabajar
Juan dice:
No sé que decirte, Lea.
lgodon dice:
no hace falta que digas nada, me alcanza con las anecdotas sobre Condorito
Juan dice:
Bueno, cuando necesites, acá estoy
Juan dice:
Che, estás en una oficina tipo Dilbert? (Creo que ya te lo pregunté pero no me dijiste)
lgodon dice:
mas o menos
lgodon dice:
en vez de cubiculos hay pequeñas oficinas donde entran dos o tres personas
lgodon dice:
nosotros estamos en un cuarto de reuniones
Juan dice:
Ahá. En Novamens la verdad es que estoy muy cómodo. Y me estoy llevando la idea errada de lo que es trabajar en una oficina
Juan dice:
Me di cuenta el otro día cuando me pagaron
Juan dice:
Me sorprendió
Juan dice:
¿Se entiende?
lgodon dice:
sip, se entiende
Juan dice:
Lo que pasa es que como el suplemento no sale todavía, me la paso escribiendo, navegando, juntado cosas, entro y salgo cuando quiero, si quiero no voy. Es como demasiado bueno...
Juan dice:
que encima me paguen
Juan dice:
Vamos a ver qué pasa cuando empiece la cosa
lgodon dice:
disfrutalo, ya se va a venir el quilombo
Juan dice:
Sí, pero así y todo, bueno, la verdad es que antes estaba ansioso, ahora estoy, te diré, hasta zen
lgodon dice:
muy bien; me da un poco de envidia debo decir
Juan dice:
Sí, yo siempre ando con calzones rojos, lo sé, lo sé
Juan dice:
Bueno, encont´r el otro día un site dedicado a K. Dick, muy completo.
Juan dice:
www.phlipkdick.com
Juan dice:
no, perdón lo escribí mal
Juan dice:
es www.philipkdick.com
Juan dice:
ahí sí
Juan dice:
lo mejor es una galería de tapas de traducciones a todos los idiomas
lgodon dice:
a ver
lgodon dice:
Crumb tiene una historieta basada en un texto de Dick, sobre su experiencia mística
Juan dice:
Ah, sí. Creo que lo conozco
Juan dice:
D´ate se lo había compiado
Juan dice:
Sabés quén es D´ate?
Juan dice:
Bueno, me voy a ir a la costanera con mi cuñada, mi concuñado cubano y mi sobrinita mulata. ¿Qué tal?
Juan dice:
otro sitio que realmente merece ser visitado es Chistes.com
Juan dice:
Es para el harakiri
Juan dice:
Bueno hablamos después, te mando un abrazo

martes a la tarde (recuperando archivos)

Larga conversación por chat con (null). La rescaté del agujero de mis archivos. Tiene ya un par de meses, quizás hasta años. Las precisiones se me ecapan.

Juan dice:
Salud!
(null) dice:
Un saludo peronista para usted, mi amigo
Juan dice:
A la mierda!
Juan dice:
Y por qué tanto?
(null) dice:
por nada en especial
Juan dice:
Ah, bueno. Qué tal el finde? Yo le la pasé mirando un programa que hizo Crónica sobre Sandro. La alianza Crónica + Sandro es demoledora.
(null) dice:
firmes junto al pueblo. aguantame cinco minutos
Juan dice:
Sí, hay una revalorización espectacular de Sandro como ícono popular,por lo tanto hay una re valorización de los popular. Aguanto.
(null) dice:
aqui estoy. Incluso hay una revaloración de Sandro desde el sector progre bienpensante, lo cual me resulta bastante molesto. Sandro en la tapa de txt y esas cosas
Juan dice:
Ah, sí, como fan te debe de joder. ¿No? Y bueh...
(null) dice:
fui a ver Kill Bill 2. Y me quede pensando en lo que pusiste vos en el blog, del tiempo entre películas
Juan dice:
Ahá. Celia, que es fana de la Uma, me la rebochó la hipótesis. Yo le dije: "Hubiera preferido una película más pequeña", pero no la pude convencer.
(null) dice:
A mí así como la formulaste no me cierra, pero me da la sensación que hay algo cierto para rescatar ahí
Juan dice:
A ver... Sí, no estaba bien formulado. ¿Te acordás cuando Elsa le cuetsionaba a Levrero que "escribía mal"?
(null) dice:
sí
Juan dice:
Y vos le dijiste: "No, es así, es la estética del folletín". Bueno, eso Kill Bill, con tanto homenaje, no lo tiene.
(null) dice:
Claro, es lo que te iba a decir que fallaba en tu hipótesis: Kill Bill no es una película de karate más
Juan dice:
No... Claro.
(null) dice:
Es decir, hay mimesis pero también hay distancia
Juan dice:
Mimesis? Yo creo que el no reproduce lo que admira. Es muy difícil y te digo que lo siento en carne propia el problema porque trabajar con materiales bajos es muy difícil.
(null) dice:
Es más o menos la historia del arte del siglo XX, de los dadaístas para acá
Juan dice:
Sí, es posible. Se podría usar muy bien "el problema del sueño"
(null) dice:
Qué es "el problema del sueño"?
Juan dice:
Uno sueña y después quiere reproducir ese sueño en el arte. Pero lo que uno transcribe al describir el sueño no genera en los otros lo que produjo en uno. ¿Por qué? Porque el sueño es ese efecto, no lo que se soñó ¿Se entiende?
(null) dice:
Loud and clear
Juan dice:
Por eso Poe, que la tenía re clara, decía: "El poema debe generar la emoción, no describirla". Uno frente al sueño, encuentra toda una gama de sentidos que al final son recontra intransferibles. Pero qué te pareció la peli al final? Tiene menos patadas que la uno pero hay escenas que te atrapan, no?
(null) dice:
Está muy buena. Y no sé si fue por las ciscunstancias, pero me impresionó bastante más que la primera
Juan dice:
La apuesta del jonca es fuerte. Celia respiraba como si estuviera en el Samba
(null) dice:
Sí... es terrible esa parte... y magistralmente el tipo ya te había dicho que salía todo bien
Juan dice:
Sí, la película se recontra sostiene. El uso del blanco y negro, las actuaciones, los pequeños detalles (Che, Budd, se llenó de mierda el baño), eso se disfruta mucho
(null) dice:
tiene más climas que la primera
Juan dice:
Sí, y menos acción.
(null) dice:
la escena con Bill fuera de la iglesia es buenísima
Juan dice:
Sí, redonda, un lujo. Primer plano de los pies. Genial el diálogo.
(null) dice:
Y acá se nota más lo que le escuché en una entrevista, que es que él se imaginó todo el universo de la pelícla; te puede contar la vida de cualquier personaje, aunque aparezca dos segundos en la película. Hay muchos guiños a historias posibles que se dejan de lado
Juan dice:
Eso es Hemingway uno. Si conocés todo el universo del relato, el relato va a ser sólido. Si no, se van a sentir los agujeros
(null) dice:
sí, la teoría del iceberg
Juan dice:
La espada con los palos de golf por ejemplo. Es muy buena. ¿Cómo llega esa espada ahí? ¿Por qué miente que la empeña? Y cuando la ves, decís, "claro, ¿dónde va a estar si no es ahí"?
(null) dice:
La teoría sobre Superman está buena, un monólgo muy tarantino
Juan dice:
Sí. Me gustó en género. Está bien. Y la pelea donde le enfunda la espada es sublime, la esperás toda la película y son apenas tres segundos. Muy bien resulto
(null) dice:
sí, no daba para veinte minutos de espadas al amanecer... era muy difícil de resolver
Juan dice:
Con la negra, igual. Eso demuestra que el tipo sabe lo que es narrar. Y el viejo cafishio me encantó. ¡Cómo disfrute esa escenita!
(null) dice:
excelente. No me acuerdo qué libro estaba leyendo, no lo conocía
Juan dice:
Sí, se me escapó. Era en inglés. El viernes fuimos a ver "El abrazo partido".
(null) dice:
Sí; pero no quise leer el post porque la vy a ir a ver esta semana
Juan dice:
El otro día lo vi al padre de George comienod con los padre de Helen y les decia "I wanna watch it fresh!" y me acordé de vos
(null) dice:
je je... guilty as charged. Estoy leyendo spams... es un género literario interesante
Juan dice:
Sí, la otra vez le quisieron dar de baja al nombre del suplemento en el laburo y yo me opuse. No, viejo, el SPAM es cosa seria. Gané porque no se les ocurrió algo mejor. Contame
(null) dice:
www.419eater.com, son tipos que le contestan a los nigerianos y les siguen el juego
Juan dice:
Los nigerianos son todo un caso
(null) dice:
y coleccionan las variantes del mail; hay una que es un astronauta nigeriano varado hace 14 años en la estación Mir!
Juan dice:
Si lo escucho en Los Simpsons digo: "Che, este Matt Groging es un genio".
(null) dice:
y otra de un tipo del futuro varado en nuestra dimensión que te ofrece 15000 créditos galácticos si lo ayudás a volver al futuro
Juan dice:
Bueno, eso ya es una frekiada que se vuelve irrelevante. Aparte, ¿qué hacés con tantos créditos galácticos? Amo Internet
(null) dice:
no sé... comprás la última lata de anchoas del mundo, como en futurama?
Juan dice:
Sí, para hacerme una pizza. mitad anchoa y mitad muzzarella, porque la anchoa no le gusta a todo el mundo.

hacete unos mates, gordo

La pava está acá. La yerba... A ver dónde puse los fósforos... ¿Qué mirás gil? ¿Nunca viste a un rinoceronte tratando de encender una ornalla?

buscando a reynols

Fuimos a ver Buscando a Reynols, la película de Frenkel sobre Tomasín y su banda. A mí me resutó muy entretenida y salí del cine bastante entusiasmado. Cuando le pregunté a Celia, me dijo: "Me gustó pero no tanto como a vos".

Yo la recomiendo.

sábado a la tarde

Estoy pasando por un proceso de poca concentración. Hablo pr teléfono. Tomo trabajos. Miró la televisión. Vuelvo a hablar por teléfono. Coordino esto y aquello. Hace unos días, con los derechos de autor que me pagó mi editoria, compré 56 discos de vinilo y se los regalé a mi hermano. En el horizonte, una mudanza, una hija para la cual el siglo XX va a ser el pasado más contudente, una novela sin terminar.

El blog sufre un poco esta falta de concentración. Le presto poca atención, lo dejo trabajando solo. El el perchero tengo colgados varios paisajes que quiero descirbir antes de dejare ste departamento. Ir sin dejar asentoado mi paso por este lugar me da un poco de angustia.

Pero entonces paro la pelota. Hace unos años me habría reprochado no ser una máquina. Hoy, duermo la siesta hasta que todo se reubique. Existe una resignación buena y útil, que nos permite seguir existiendo.

Ayer el partido semanal de waterpolo estuvo intenso. Jugué adelantado, del medio para arriba. Hice de enganche y ayudé con la marca. Sobre el final, me proyectaba con velocidad por la derecha. Tiré al arco, metí tres y di pases de gol. Mi equipo ganó ocho a cinco.

elinterpretador.net

El nuevo número de www.elinterpretador.com venía atrasado. Recién hablé con su director, Juan Incardona, y me contó que hubo problemas con el servidor. Son cosas que pasan. Para que no nos quedemos sin un número que, como siempre, promete y cumple, habilitó una direccción optativa: www.elinterpretador.net

Dense una vuelta. Vale la pena. Mucho de lo que pasa ahora pasa por el interpretador.

pac-man

Gracias a los simpáticos catalanes de Meloncorp.com me estoy jugando unos diez partidos diarios de Pac-man. (Quizás sean más, no los cuento.) Uno come todo el tiempo. Si tiene el alucinógeno, se puede coger a sus fantasmas, sino ellos te cogen a vos. (Vos sos visiblemente más rápido pero ellos te superan en número cuatro a uno.) Después, se trata de correr, esconderse y avanzar. Sin reflejos, adiós.

Nadie puede decir que las reglas no son simples y a la vez proyectan una complejidad tan esencial como la existencia misma.

Y así y todo el asunto es atractivo. ¿A qué se parece el Doom? ¿A una pelea de pareja? Porque el Pac-man es muy parecido a nuestra sociedad de consumo...

el primo terry

Mi familia es muy grande. Tenemos una isla, un perro, actores de toda calaña, historietistas, soldados, músicos, arquitectos, y hasta un mafioso. Ahora, este primo es, lo que se dice, algo inesperado.

http://www.terryterranova.com/

(Los 80s nos persiguen como un estigma...)

A ver... ¿Quién es ese? Ah, ese es Victor. ¿O no? Qué cambiado que está. Se le arrugó toda la trompa. ¿Con quién está? ¿Es Laurita? Mirá vos.. No te puedo creer... Un elefante con una zebra. Yo seré un pendejo pero hay cosas que las agarro al vuelo.

martes de madrugada (burned head)

"A principios de los setenta, todavía funcionaban los sesenta."

Frase interesante del ensayista Rafael Cipollini.

(Nos juntamos una vez en El Gato de Corrientes. Él se tomó un capuchino con chocolate, hablamos de literatura, yo le llevé mis libros y un artículo para la revista Ramona. El artículo no salió publicado, nunca más me llamó o hablamos, y nisiquiera sé si leyó mis libros, sospecho que no. Pero indidablemente es un tipo que algo tiene para decir.)

martes al mediodía (perdido en Buenos Aires)

Escribo mejor de noche. La tarde me desconcierta. A veces no tanto pero no puedo mirar para otro lado. Es así. Ayer soñé que me perdía en Buenos Aires. Y, entre la incredulidad y el miedo, me lo reprochaba. Al parecer en sueños me da un poco de vergüenza perderme en Buenos Aires.

Después, por supuesto, no era Buenos Aires. Había una plaza que era como Plaza de Mayo pero atravesada por esculturas gigantes de arena naranja. Me desperté y no me pude volver a dormir. Había una canilla que hacía ruido en otro departamento. Miré el reloj y eran las siete de la mañana. Celia abrió los ojos pero no se despertó. Después, se dio vuelta y siguió durmiendo.

lunes a la tarde

Escucho el ruido de la ducha. Celia se está bañanando. Ando sin ganas de escribir. Trabajo a media máquina y leo algunas cosas que tengo pendientes. Mi cabeza tiene forma de embudo. Si cae mucha materia, se obstruye y empieza el goteo.

El goteo es una buena metáfora de mis sentimientos intelectuales. Todo funciona por goteo, como en los desiertos de Israel. La novela que estoy escribiendo gotea, este blog se hace de gotas, mis lecturas son apenas páginas, aveces incluso párrafos.
"Un página por día-dicen algunos- y en un año tenés una novela de 365 páginas." Es algo tan tonto como decir que en un litro hay muchas gotas.

Algunas cosas no pueden tener mayor caudal. Pero me gustaría que me concentración no fuera tan limitada para algunas cosas. Tengo ganas de escribir mucho más y no sé por qué.

Lo único que sí abunda es la televisión. Y la panza de Celia que cada día está más grande y más linda. No me quejo.

ciencia y técnica

¿Querían algo bizarro? Un pai umbanda descuatrizó viva a una investigadora del Conicet para robarle sus bienes.

http://www.clarin.com/diario/2005/05/09/um/m-973074.htm

salir un sábado a la tarde

- Che, man, ¿y si vamos a lo del Fefe?
- No sé...
- ¿Vos qué decís, Pupi?
- Vamos...
- El temas es que el otro día medio que se ortivó...
- Pará, boludo, ¿qué bardeás? El Fefe es el hipopótamo más copado de la llanura.
- El Fefe es un groso.
- Este de envidioso lo dice.
- ¿Qué es tu novia el Fefe?
- El Fefe es una masa.
- Sí, man, son trescientos kilos de puro amor a la vida silvestre.
- Bueno, dale, vamos.

sábado a la tarde (volviendo una y otra vez)

Hoy después de la siesta me puse a pensar que es una lástima que los escritores de mi edad que son mediocres sean a la vez tan chupamedias de, por ejemplo, los viejos de mierda como Noé Jitrik, David Viñas o Miguel Bonasso. Los que tiene algo bueno publicado son mucho más piolsa, no entran tan rápido en el elogio y en la genuflexión. Supongo que, aunque, repito, es un lástima, no deja de ser coherente.

Lo indisociable de esos dos conceptos, mediocridad literaria y arribismo lastimoso, me hace cometer errores. Me pone violento, de alguna desprestigia mis opiniones y mi escritura. Pero también siento que me pone a salvo. Todavía no comprendo de qué, quizás algún día...

La caza de caranchos es un deporte peligroso. Nadie te ayuda a levantar la escopeta y los amigos, sabios o cobardes, no te acompañan. A lo sumo te miran como a un loco y se enojan. No los culpo. Las cosas se ponen todavía más feas cuando cae la tarde y el sol es fuego en el horizonte y uno tiene las botas llenas de barro y la bolsa, resumen del día, está llena de plumas sucias.

"Pero si yo metí mucho acá..." piensa uno. El refugio tiene que estar cerca entonces y adentro el fuego tiene que estar encendido. Pasar la noche a la intemperie se vuelve todavía más difícil. Cuando la caza termina y uno vuelve a la ciudad, pasan quizás semanas o meses hasta que alguien se acerca y dice que aquello tuvo algún valor. Ahí es donde se comprueba que no se trata apenas de un deporte, y que de algo sirve levantarse a las cinco de la mañana, salir de la cama, abrigarse y enfrentar el aire frío y el rocío helado que empieza a brillar en el campo.

pac-man en meloncorp

Los adorables catalanes de Meloncorp.com se mandaron otra genilalidad. Para festejar el primer año de vida de su sitio (por otra parte, recomendable hasta el grito), subieron el pac-man a la web para que podamos jugar sin necesidad de bajarse programas no nada por el estilo. Lo único que hay que hacer es entrar y jugar.

Gracias Melonian, gracias Ingenius. Larga vida al Melón.

http://www.meloncorp.com/pacman/index.php

Adictos abstenerse o reventar. Hacete un favor, pibe, entrá a Meloncorp.

viernes a la tarde (relación costo-beneficio)

"El abordaje sistemático del tema del delito desde un enfoque económico se inicia con los trabajos del Profesor Gary Becker[1]. Sus teorías parten del supuesto que el criminal es un sujeto cuya conducta se rige por los mismos criterios racionales que el resto de los integrantes de una comunidad. La diferencia entre criminal y no-criminal no estaría en los razonamientos que rigen su conducta, sino en la existencia de costos y beneficios diferentes entre unos y otros. En el marco de la teoría de Becker una persona cometerá un delito si espera con ello obtener una utilidad mayor que la que puede obtener con actividades lícitas."

[1] Becker, G. (1968) “Crime and Punishment: An Economic Approach”, Journal of Political Economy, 76, 169-217.

escena familiar

- Dale, Pa, dijiste que me ibas a llevar a ver las jirafas.
- Cortala, Carlitos
- Ricardo, por favor, si le prometiste algo al nene ahora no te podés tirar como una morsa.
- Es que recién terminamos de comer, Martita.
- Dale, Pá, dale.

jueves a la tarde

Prendo la tele para ver la temperatura que está haciendo. Pongo TN y aparece una vista panorámica de Buenos Aires. Cuando la veo pienso: "Hey, esa es mi ciudad". El locutor dice: "Así están las cosas en la Ciudad de Buenos Aires". "Así están" pienso yo. Hoy a la noche va a refrescar.

peter´s rutine

Hola, mi nombre es Pedro Estanislao Vega pero mis amigos me dicen Peter. Como me pueden ver aquí, por la mañana salgo a caminar un rato. Después de un frugal desayuno, no hay nada como estirar las piernas, saludar a los pájaros y respirar el aire fresco. Son pequeñas cosas de las cuales los que sabemos vivir la vida no debemos privarnos. Se los recomiendo.

observación un tanto estúpida

Pasé de no escribir a escribir usando un procesador de texto. Cuando hice el CBC mi vieja ya tenía una PC y yo se la usaba cuando la necesitaba. De ahí en más, siempre fue el word y sus diferentes versiones.

Mi suegro me prestó una vez una máquina de escribir Olivetti y la estuve usando pero más que nada para ver cómo era, para hacerme el Hemingway, el periodista del Diario El Mundo, y porque me gustaba el onido de los teclazos.

Ahora bien, entre blogs, artículos sueltos, diarios, reseñas de cine, televisión y libros, textos amorfos y un etcétera larguísimo, cada vez leo más de la computadora. La mayoría de los materiales con los cuales trabajo para mí pero también para las cosas que hago por dinero son digitales y los leo de la pantalla. Es cuestion de costumbre.

Lo que me inquieta un poco es depender tanto de un aparato que en defintiva es eléctrico. Como sea, es un signo de los tiempos.

miércoles cerca del mediodía

Toda mi vida empujé y me pelié conmigo mismo y con otros. Siento eso. Y lo hice para tener un espacio donde escribir y leer a gusto. Cuando lo logro, dando las pequeñas concesiones que siempre hay que dar, me aburro, pienso en otra cosa, siento el desgaste, me cuestiono. Son los treinta que se acercan, el miércoles al mediodía, la perspectiva de la tarde solo, escribiendo. (Díos mío, hace algunos años eso me hubiera parecido el paraiso.) El mundo se vuelve un lugar seguro pero a un precio terrible y cualquier astilla en madera me hace dudar.

Pero dejemos que aparezca la razón, tan desprestigiada y atacada. Con su ayuda domino mi histeria. Hay que parar la pelota, las cosas no van tan mal. Mientras los puntos den para zafar del descenso hay que seguir jugando con tranquilidad. ¿Por qué si uno desconfía de todas las autoridades por qué no deconfiar de las propias certezas de fracaso? El infierno son los otros, pero el fuego y las brasas lo ponemos nosotros. Porque al final levantarse y preguntar ¿qué hice con mi vida? es una forma de seguir haciendo lo que uno quiere, para bien o para mal.

I´m a rhino

"Sorry my love, this may be hard for you to accept, but you see... I´m a rhino!"

mi nombre es rufus (segundo episodio)

(Continúa del número anterior)

Ring side. Interior. El juez tira la salida y Rufus se abraza en una llave bastante jugada con Mister Cornetazo. Los gritos pasan a un fondo contante y regular. Durante la toma, las caras de los luchadores se enfrentan. Con las venas bombeándole a 300 rpm y los ojos inyectçados de sangre, Mister Cornetazo saluda a nuestro héroe "Qué hacés Rufito, ¿todo bien? La noche está que arde". Rufus responde: "Qué hacés, Sergio" y se separan.

Ring side. Primer plano de Rufus en guardia. Globo de pensamiento. "Ya está, cagámos, este hijo de puta le estuvo dando a la pala y al tinto de vuelta, qué peligro".

Ring side desde lejos. El locutor relata lo que pasa entre los luchadores con voz arrebatada: "Mister Cornetazo vuela y sus pies impactan en la tropa de Sandor, es el bien señores, es el bien imponiéndose a las abusivas fuerzas del mal". Mientras se recupera, Rufus grita: "Pero la concha de tu madre, qué carajo te pasa?". Mister Cornetazo, eufórico, levanta los brazos y arenga a la multitud mientras grita, extasiado: "Soy el campeón, soy el campéón de Bolivia y Parauay".
Rufus se para y al árbitro los vuelve a llamar. Mister Conetazo, sacado, le tira una gancho de derecha a la cara. Rufus, con mucha comodidad, lo esquiva y lo castiga en la zona hepática con un zurdazo demoledor. Mientras piensa: "Esto se deteriora, se deteriora permanentemete". La voz del locutor explota: "Qué golpes, madre mía, parecen reales, son reales, este catch, señoras y señores, es mágico, es angélico, es diabólico, es la verdad de los cuerpos en movimiento".

Corte a la oficina del estadio. Rufus está con una bata y cruzado de brazos, enfrente de un escritorio. Un gordo pelado y de traje le habla mientras fuma un habano:
- Te pasaste, Rufito, a Sergio lo está conciendo en el Durand, va a quedar como un mapa.
- Empezó él- dice Rufus.
- Mirá, decí que esto le hace bien al show, que si no...
- Me quiero ir, jefe, no me baco tanta mierda.
- Te entiendo. ¿Y te salió lo del porno?
- Todavía no me llamaron.
- Dejamelo a mí.
El gordo levanta el teléfono y piensa: "Lo voy a tener que dajar ir, si esto sigue así, en cualquier momento me cuelga algún pibe y tengo que pagar de por vida una sirvienta con cama adentro para que le de papilla todos los días, una lástima".
- Hola, ¿sí? ¿Jorgito? Sí, te habla Carrazana de "Lucha Frontal", ¿cómo estás? Bien, bien. Escuchame, al pibe que te mandé... Sí, el del cuerno... Listo. Chau, cariños, un abrazo.
Rufus se apoya delicadamente una mano en el cuello. Es un tic que tiene.
- Dice que empezás el lunes.
- Gracias, gordo.
- Cuando te pregunten quién sos...
- Sí, ya sé, tengo que responder: "Mi nombre es Rufus".

(Continuará)

tan lejos como bulgaría

Domingo a la noche. Antes de cenar, vemos la tele y yo capto, en un breve segundo, la cara de una de las violinista de la orquesta que acompaña a los futuros ídolos. No está tocando, tiene el violín apoyado en la falda en forma vertical, el pelo recogido. No toca porque el que canta es el rockero Bo Bice y el tema es un cuadrado hit de County Crows o algo así. Celia está cansada, no ve la cara y dice: “Va a terminar ganando este, que es un boludo, le dan mucha manija”.

Me importa poco. Me quedo con la cara, un signo de pregunta. Mientras suena la música ella pensando: “¿Cuándo fue que llegué a esta situación?”. Qué historia, Dios mío, qué historia.

Ella tenía un sueño. Todos lo tenemos. Tocar el violín en forma profesional. Estudo con diferentes maestros. Cuando llegó la técnica, faltó el sentimiento. Igual, armó un repertorio esmerado. Le gustaban los románticos y hasta tocaba una sonta para Violín y piano de Beethoven. Pero Los Ángeles no queda tan lejos, la Industria le cayó encima y de repente estás tan lejos como Bulgaria.

Si no tenés la fuerza para rechazar el poder hipnótico de American Idol, más vale que sepas como manejar tu resingación para que no te muerda.

revisiones de lunes a la mañana

Pienso que también la conciencia o la concientización puede ser un elemento de control. La facultad te mete tres mil años de historia de la literatura en la cabeza y vos te quedás duro, sin saber qué hacer, sin saber qué mirar, la mano te cuelga pesada del brazo y no puede escribir.
¿Y si la televisión y los diarios funcionaran, en realidad, en ese sentido? La potencia de la ignorancia es mucho más difícil de encapsular. Habría que revisar esto en Marx. después de todo, sus grandes aportes a la teoría económica se disuelven en su romanticismo berreta y en el idealismo imbécil de sus seguidores y comentaristas.

domingo a la noche (pilas, contra todo pronóstico)

Me pasé el domingo trabajando en propio y ajeno. Lo ajeno da para un supermercado y libros de saldo. Lo propio impide que todo se disuelva en los proyectos ajenos y en la amargura general.

Como regalo por haber mantenido la voluntad de no caer, pongo el tema de Magnolia, Save me, de Aimee Mann.

La música y la letra me retrotraen unos cinco años en el pasado. Quizás más. Es viernes. Yo salgo a las once de la noche de la facultad. Hace frío, hay una lluvia fina pero insoportable. Me cierro la campera y salgo. Camino cinco cuadras hasta Rivadavia. En la parada del colectivo pienso en la pésima clase que acabo de terminar. Un docente muy poco jugado, textos demasiado difíciles para contener algo que valga la pena. Ahora tengo que viajar casi una hora hasta un lugar al cual quiero llegar pero la lluvia la espera me retiene. Yo estoy resignado porque la campera aguanta y tengo no uno sino dos libros que me están gustando en la mochila.

Entonces, un auto para y el vidrio empieza a bajar con la suavidad regular de las ventanillas automáticas. Las gotas caen como hilanchas sobre la carrocería azul oscuro.
- ¿Hasta a dónde vas?- me pregunta una voz femenina desde andetro del auto. Era una pibe que había salido de la misma clase que yo.
- Subí que te llevo- me dijo y yo subí.

El interior ocuro del auto era otro universo. Había empezado a llover con más fuerza, pero adentro apenas se notaba en el ruido del agua. Ella me contó que era el auto del padre. Estaba seco y tibio. Las clases de los viernes tampoco le gustaban.
- No por el horario, si fueran buenas clases vendría con gusto.
Hice un chiste y se río. Manejaba bien. El auto era sólido y se deslizaba con una seguridad asombrosa por el asfalto mojado. Es algo muy particular que alguien te lleve en su auto, cuando afuera llueve y la radio suene a un volumen que no moleste en absoluto. Llegamos enseguida y hasta dio una vuelta de más para dejarme en la puerta. Nos despedimos con un beso y yo salí a la lluvia y retorné a mi vida. No me acuerdo el nombre de la chica y no la volví a ver en la facultad.

No hay necesidad de que te saquen de los colmillos de la muerte o la enfermedad. También vale la pena que te salven de vos mismo o del traqueteo insufrible y lento del 55.

"Cuando alguien me pide un consejo, yo le cuento una historia" dijo alguna vez Thomas Berhardt. La idea me deja fuer ade combate en el primer round. Sí. A veces la música sirve de concejo en ese sentido.

fabián casas escribe una novela en una sola frase

"Sobre el fin del milenio, las personas que tienen asegurada casa, comida, entradas al cine, ropa y discos viven hostigadas por la idea de que hay una fiesta, una gran fiesta, pero que está siempre sucediendo en otro lado. Les tengo malas noticias: la fiesta no está en ningún lado."

Extraido de http://www.malelemento.blogspot.com/

domingo a la tarde (avec une cite de Baudelaire)

Saliendo del spleen del domingo, final de una semana de idas y vueltas, saliendo a base de pura voluntad, lo cual me enorgullece, encuentro dos versos de Baudelaire:

L´imagination qui dresse son orgie
Ne trouve qu´un récif aux clartés du matin.

(La imaginación que dirige su orgía
Encuentra un arrecife recién en las primeras horas de la mañana)

Son del poema "Le Voyage", un poema muy conocid y no por eso menos interesante. El viaje aparece ahí trabando fuerzas con el que escribe sólo de noche, el que vive sólo de noche, el que deambula, por la calle o en una habitación cerrada, sólo de noche.

Son las primeras claridades las que cortan su orgía, poniéndole pidras de arrecife al barco de la imaginación.

Se me ocurre que la mejor traducción de poesía en lengua ajena que puede hacerse es transformarla en un ralato.