mi primera carta

Mi nombre es Carlitos. Soy un rinoceronte bebé. Acá estoy con mi mamá Marta. Ella me cuida de los hijos de puta de los cazadores y de los demás animales de la selva. Una vez, un león me quiso comer y ella lo sacó carpiendo. La quiero mucho. Mi papá se la pasa con sus amigos en el lago, los cocodrilos se enojan pero los dejan tranquilos porque son muy grandes y fuertes. Cuando sea grande quiero ser astronauta o bombero. Mi color preferido es el verde y tengo muchos amigos. Chau.

viernes a la tarde

Sensación de empate para una viernes a la tarde. En breve al club y eso seguro que me devuelve a una existencia con más sentido. Peligroso acercamiento a otros blogs. (Dos horas leyendo ajeno, sin descubrir el origen del tilt.) Mi voz interior me pide que ponga un disco, que no termine de tirar la toalla, "el enemigo -informa- está en las mismas, hay que dar pelea, aparte Rufus viene haciendo roncha".

Rufus, Rufus, sí, comprendo. El rino es como el tema de la película Magnolia. Save me. Y el rino me salva.

Una conversación con mi Rufus interior. Él siempre es más astuto y fuerte que yo. Me guiña el ojo.

- Hola Terra, ¿tarde de empate?
- Sí.
- ¿Ni siquiera para perder con orgullo?
- No. Cero a cero.
- ¿Te acordás cuando íbamos a ver a San Lorenzo y empataba uno a uno con Madiyú de Corrientes de local?
- Cómo me voy a olvidar.
- ¿Y cuándo ella no llamaba?
- Imposible olvidarse.
- ¿Y después qué pasaba?
- No sé, ¿qué pasaba?
- La vida seguía. Los negocios de Acoyte cerraban y volvían a abrir a la otro día, la pelota volvía a estar inflada, tenías sol el sábado, ¿me seguís? ¿Pusiste el disco?
- Sí, y gracias, che.
- De nada.

Rufus me vuelve a guñar el ojo. Le salió el laburo del porno y está contento. Pero eso lo cuento en el episodio que viene.

Keep it simple.

Peace.

La música te salva.

mi nombre es rufus (primer episodio)

Interior del micro estadio. La gente delira y grita. Caras de hombres y adolescentes con la remera de Metallica se mezclan con animales de cuerpos antropomórficos. Un locutor con micrófono le da manija a la cosa: "¡Cayó la Momia Blanca señores! Y el juez le va a contar, uno, dos, tres tres tes tres!". Al fondo hay un carrito de choripanes. "¡Ganador: El Capitán Retruco!" En el ring-side, el Capitán Retruco agita sus puños en el aire y su ayudante Falta Envido lo vitorea y arenga a las masas. A la momia la sacan en camilla.

Interior vestuarios. Rufus, físico de patovica, slip y botas largas, cabeza de rinoceronte, se coloca con prolijidad las vendas en las manos mientras peinsa: "Parece que hoy está lleno, claro, como no hubo partido...". En el casillero tiene una foto de Schwarzenneger en Infierno Rojo que abajo dice: "Danko se la banca". Entran a la Momia y Rufus pregunta, con calma rutinaria: "¿Qué pasó, Alberto?". "Nada- responde la Momia mientras empieza a sacarse las vendas-, el pelotudo éste que me agarró mal en el aire" Rufus le alcanza un mate y la Momia agrega: "Tengo ganas de largar, Rufito, no puedo más, me parece que me vuelvo a trabajar con la chata haciendo repartos." Rufus hace estiramientos de brazos y piernas mientras se esucha la voz asordinada del presentador que canta la próxima pelea."En el rincón azul, el rincón de los nobles y los heraldos, ¡Mister Cornetazo! ¡Un héroe moderno que lucha por los niños y la música contemporánea!". La momia piensa mientras se toca la pierna: "Si me tiene que enyesar me muero".

Interior del micro estadio. Sigue la voz del locutor y la masa enardecida: "Y en la esquina roja, la esquina del mal y el resentimiento, ahí viene: ¡Sandor! ¡El bárbaro unicorne, que llega desde las estepas medievales a doblegar los buenos sentimientos de nuestro pueblo". El público abuchea y tira lasta de cerveza y otros detritos. Rufus sube al ring con calma y piensa: "Alberto tiene razón, este laburo es una mierda. Si agarro lo del porno no me ven nunca más haciendo estas payasadas."

(Continuará...)

jueves a la tarde

El síndrome del nido hace que las embarzadas se ponga a ordenar la casa. Me lo contó Celia, que acaba de empezar a mover muebles. "Incluso en casas ajenas" me dice. Y yo le digo: "¿Por qué no hablás con la vecina? Por ahí ella necesita lo más" le digo yo. Pero no hay suerte.

croquetas de arroz para embarazadas

Hervir unos cincuenta gramos de buen arroz. Cuanto menos almidón se desprenda, mejor. Colar y dejar enfriar. Picar un tallo chico de cebolla de verdeo y añadir a dos huevos. Batir bien con un tenerdor hasta que se forme apenas una espuma. Agregar sal y el arroz a temperatura ambiente. Cuidado de que no arrastre mucha humedad, sino el aceite va salpicar.

En una sartén calentar bastante aceite. Revolver bien la mezcla y con una cuchara sopera sacar mezcla y colocarla en la sartén. La forma es indiferente. Indefectiblemente algunos granos de arroz se desprenden. Dejar dorar de ambos lados y retira a un plato con papel absorvente.

Servir con ensalda de espinacas naturales con tallo y queso parmesano en escamas y choclos pintados con manteca.

Excelente para embarazadas con hambre.

rufus, un rinoceronte que va al frente

Hola, chicas. ¿Me estaban esperando?

a rino porno comic story

La tira se llamaría "Mi nombre es Rufus" y contaría la historia de un rinoceronte atropomórfico y mal humorado que se gana la vida como pornostar low fi en una Buenos Aires donde los animales y los humanos usan gabardinas, van a los cafés y comen asados con los amigos.

Por supuesto, Rufus tendría problemas con el colectivero, con las actrices de las películas, con el prodcutor, un jabalí que no le quiere pagar lo prometido, y así. Todo mientras sueña con su gran meta, dejar la profesión y dedicarse a ser luchador de catch en espectáculos similares a "Titanes en el ring" o "Lucha Fuerte". También podría ser al revés, Rufus es un luchador de catch trucho que quiere ser porno start.

Debido a su gran musculatura (de patovica entrenado) Rufus solucionaría los inconvenientes que le presente la trama solamente de tres maneras: a las trompadas, a los pijazos o diciendo una línea irónica seguida de una putea. Ejemplo, "Lindo bombón me querías encajar, ¿no te das cuenta que es un travestis?, reverendo hijo de mil puta".

Al final, nos daríamos cuenta que Rufus es apenas un tipo sensible que lucha por que no se coman los piojos y la humedad tal cual todos nosotros. Los que se acuerdan de la revista porteña El Cazador seguro que se hacen una idea de cómo puede llegar a quedar mi proyecto.

La primera entrega podría terminar ocn esta escena. Entra el rino al set o al vestuario, y se está desvistiendo cuando un tipo que barre le pregunta:
- ¿Y vos quién sos?
Y el responde:
- Mi nombre es Rufus.

cinco segundos después

Parece que Cole Porter lo dijo mucho mejor que yo: "No me des una prórroga, dame un día de entrega". ("Don´t give me time, juste give me a deadline".)

miércoles a la mañana

No tener tiempo disponible para hacer lo que uno quiere es casi tan escandaloso como tener demasiado tiempo libre y nosaber en qué ocuparlo. Cuando estaba en la facu, nadie tenía tiempo. Cuanto más limitaciones intelectuales tenía la persona con la que hablabas, menos tiempo declaraba que tenía. "Estoy haciendo mil cosas, no tengo tiempo, ¿entendés?" se escuchaba todos los días.

Saber administrar el tiempo es un arte. En la única materia que curse en el turno mañana conocí a un pibe muy carismático. Hablaba bien, no se quejaba, hacía observacones útiles. Un día le conté mis problemas con el tiempo. No me quejé pero algo había de inexperiencia en mi forma de referirme a que uno al final no hace todo lo que quiere por falta de tiempo. "El tipo -me dijo el pibe- es algo subjetivo." No lo volví a ver más. La frase me dejó pensando. Creo que era una provocación, pero el verdad que las 24 horas de un día tienen bordes difusos y elástico.

Uno puede correr mucho más de lo que cree. Depende quién te persiga. Ahí está la clave. La velocidad también es algo subjetivo y personal. Todos es relativo.

Ahora voy a poner un disco y recién después voy a empezar el día. Afuera está soleado.

perdidos en la estepa

- Es por acá.
- ¿Estás seguro?
- Sí, boludo, es por acá.
- Si nos llegamos a perder...
- ¿Cuándo te perdiste conmigo?
- Sos un caradura. ¿No te acordás de la vez que fuimos hasta lo de Vero?
- No, pará, nos dijeron que doblaramos en el ombú.
- ¿Y?
- ¿Dónde viste un ombú en África vos?
- Puras excusas.
- Ay, Carlitos, que quilomero que sos.
- Bueno, dale, vamos.

lunes pasada la medianoche

El microcentro está vacío, salvo por algunos hombres jóvenes que revuelven la última basura del día. Hace frío. Los bares cerraron pero las luces siguen encendidas. Sobre Florida hay kioscos que van a estar abiertos toda la noche, con sus vendedores de golosinas viendo en la televisión colgada del techo programas del cable.

El edificio está en silencio. A veces se escucha un motor a lo lejos. Espío por la cámara que da a la puerta. Todo sigue ahí, estático. Me digo a mí mismo: "Es imposible que el día de hoy hayan tenido mediodía y tarde y la gente haya ido y venidopor esta cuadra miles de veces". En la zona hay serenos que se duermen en mesas de madera.

Son todas esas cosas imperceptibles que no van a estar si te vas al exilio o simplemente un día te despertás en otra parte. En la ducha, me lavo el pelo meticulosamente y disfruto de la presión del agua a la temperatura justa. Tengo algunos libros para leer y el fin de semana puede escribir y mañana tengo trabajo pendiente. Pienso: "Las cosas van bien porque las tomo como vienen y no pierdo la calma, la tranquilidad es fundamental". Buen momento para irme a la cama y descansar.

lunes a la noche (crítica literaria salvaje)

Alberto Laiseca es un escritor que leí poco, de lo cual no me arrepiento. Cada vez que lo agarro para sorprenderme, mete la pata. Un cuento en la revista El Perseguidor me parece malo, aparece en la tapa de Viva como "el último orejón del tarro" al lado de una modelo semidesnuda y a todo color, en un artículo de La mujer de mi vida habla mal de la generaciones que están creciendo con Internet, las reverencias que le hacen algunos taradupidos no lo ayudan.

Después está el asunto ese del "realismo delirante" que es una forma muy grosera de sacarle el cuerpo y la cabeza a la realidad no delirante, la realidad del asfalto y la rosa, del hacha y el guiño.
No digo que no tenga talento, pero sí le niego la lectura. Lo mejor que hizo, lejos fueron esos cortos en I-Sat donde aterroriza al mundo porteño con su bigote manchado de nicotina (Dios mío, eso sí que es horroroso.)

Al parecer el martes que viene presenta una nueva novela. Me llega un mail publicitando el evento. El texto que acopaña los datos viene firmado por él y dice así:

"Decía Goethe que “Los Dioses sólo escuchan a aquellos que les piden lo imposible”. Ahora bien, Las cuatro Torres de Babel nos habla de las cuatro maneras de conseguir ese imposible. Son gigantescas máquinas mágicas destinadas a derrotar al Anti-ser, al Príncipe de las Tinieblas.Fue un gran esfuerzo escribir esta obra porque en ella juego con los estilos de los historiadores antiguos: Tito Livio, Tácito, Plutarco, Polibio de Megalópolis, Suetonio, Tucídides y, sobre todo, Heródoto. Se supone que la novela es el Undécimo Libro de la Historia, que se quemó con la Biblioteca de Alejandría. El escrito empieza y termina con el estilo exacto de Heródoto, pero a las pocas páginas la novela entra en locura y ontología creadora. Es uno de mis ejemplos más claros de lo que llamo “realismo delirante”. En ningún momento, como lectores, perdemos de vista el problema del Mal, que éste posee una horrible realidad y qué podemos hacer para combatirlo."

A mí Goethe, Tito Livio y Herodoto me tienen si cuidado y la idea del Mal trabajada desde el esoterísmo me resulta un boludez. Sin embargo, el fragmento me sirve para pensar que Laiseca es hijo de Borges. Ok, quizás un hijo borracho o malformado, pero hijo al fin.

Demás está decir que no voy comprar la novela. ¿Por qué? Porque desde acá ya se ve que es algo terriblemente aburrido. Y eso en un escritor es simplemente imperdonable.

lunes a la tarde

Hoy mientras corrijo rutinariamente, me distraigo y empiezo a pensar en la hija que Celia va a traer al mundo en agosto. Tengo, por supuesto, muchas expectativas depositadas en ella y casi siempre me encuentro en la necesidad de repetirme: “Bueno, va a ser una persona, no hay porque negarle sus propias experiencias”.

Recordame a mí mismo esa verdad casi ridícula atiende a que pensar en su futuro más próximo me lleva directamente a mi propia infancia que cada vez se hunde más en el pasado. Tuvo sus cosas buenas y me gustaría que ella pudiera disfrutar de un sábado a la mañana en el Parque Rivadavia como yo lo hice. Aprender a nadar, a relacionarse con otros pibes, a sobre ponerse a las frustraciones.

¿Qué mejor herencia que los libros y saber reconocer cada uno de los barrios y las calles que aparecen en la Guía Filcar? Pero quizás leer en un patio rodeado de plantas mientras el sol se va esconiendo no sea algo importante para ella, y prefiera... no sé, otra cosa. En todo caso es empezar una relación que va a ocupar una buen porción de nuestras vidas.

Ayer nos reíamos con Celia en la parada del colectivo. Hacía frío y proyectábamos esa voz que todavía no existe de acá a veinte años: “Y ustedes callense, viejos intelectuales, no entienden nada y se la pasan opinando”.

“Lo peor van a ser los novios” dijo Celia.
Ahí yo me quedé serio y apareció el colectivo.

el rinoceronte tímido

- Che, Gusanito, ¿estás ahí?
- Sí, acá estoy, acá estoy.
- ¿Y? ¿Qué te dijo?
- Mirá, ella está interesada, pero viene de una relación muy absorvente.
- Ah...
- Yo creo que igual si la invitás, agarra viaje.
- Qué grosso, gracias, Gusanito.
- Lo único que te pido es que no me pises.

domingo a la mañana

Ayer me pasé todo el día afuera con Celia. Salimos a hacer unos trámites juntos y después estuvimos un rato en mi casa de soltero. Ya de vuelta, pedimos empanadas y nos tiramos en la cama. A las once daban "Plan 9 del Espacio Exterior" de Ed Wood. Hay algo en la película. Después de lo que hizo Tim Burton se la mira de otra manera. Realmente los diálogos llegan a ser muy bizarros y contrahechos, pero insisto, después de la "Ed Wood" de Tim Burton, uno puede dibujar con mucha exactitud el amor de uno de los peores directores de cine de la historia de Hoolywood por lo que hacía. El amor tiene muchas formas.

Mientras las imágenes de Vampira, un Bela Lugosi falso y uno real y esos decorados de interiores tan estáticos se sucedían, yo me imaginé al Ed Wood real. Me lo imaginé tarde, una noche de martes, saliendo del cine, parado abajo de la marquesina. Es un día de invierno en Hollywood Boulevard, la temperatura es agradable pero el viento es fresco y las calles están vacías. Wood se sube a un auto y piensa en las ganas que tiene de filmar. Repasar sus ideas, tiene el plan de un nuevo guión y es probable que se quede trabajando hasta la madrugada. Afuera la ciudad duerme y él está solo y es posible que no tenga mucho dinero, pero se siente bien como si fuera el hombre rico del mundo.

No creo que haya mejor compañía para nadie que sus obsesiones, mosntruosas o geniales. Finalmente, ¿quién puede arrogarse el derecho de dictaminar que Wood no era un artista? Un vez más el deseo parece ser más importante que cualquier otra cosa. El que lo tiene, simplemente tiene la llave para darle sentido a las cosas.

Mañana de domingo. Estuvo lloviendo y Celia sigue en la cama.

jueves después del mediodía

Tengo muchas cosas pendientes, que voy a encarar metódicamente y a solucionar una por una. "Lo único que les pido- dijo el matarife- es que los larguen de a uno". De otra manera, no se puede. Te hacés el joven maravilla y te bajan de un ondazo.

A Vilas le dan la mención de Honor Domingo Sarmiento en el Senado. Sarmiento era un gran escritor. El diario trae cada cosa. Mi abuelo decía esa frase. A veces nos olvidamos que el escritor más importante que tenemos también fue un buen presidente que heredó una guerra tan terriblem como la de la Triple Alianza. Así y todo, Sarmiento la movía.

En un futuro próximo, una conversación ocasional podría empujar los siguientes versos.

Pretendías que yo te llevara todas las noches
un ramo de flores del mal para la mesa de luz.
Jazmines de hielo y orquídeas de fuego.
Y yo apenas si podía arañar
lo subtítulos de la edición digital de Clarín.

¿Sirve seguir jugando el Test de Turing con el destino? Hasta cierto punto supongo que no podemos dejar de hacerlo. El problema es que al final uno termina siendo más un perro pavloviano que otra cosa. No hay mucha vuelta que darle. Queremos saber si la computadora es inteligente, pero cuando suena la campana de largada, empezamos a babear.

En fin, hoy es jueves. No es un mal día. Sin emabrgo, todavía no sé de qué me voy a disfrazar cuando llegué el fin de semana.

No, estoy mintiendo. Arreglamos con Celia y ella está roganizando el contrataque. Las ventajas del amor.

tener el control

- Gorda, ¿dónde está el control remoto?
- Donde lo dejaste.
- No lo encuentro.
- Bueno, buscalo.
- A ver... Ah, está acá, abajo de la almohada.

escala de depresión Zung

Aunque por momentos parece Cha-cha-cha y todavía mi impresiona la poesía del nombre, se trata de una escala de medición terapéutica real (entendiend por "real" lo que ustedes quieran).

Dentro de su propio orden caótico, es terrible como pasa de la tercera a la primera persona sin ningún tipo de escrúpulos. Se me escapa el sistema de evaluación. Pero no creo que haya mucha necesidad de chequear los números. Las sentacias son lo suficientemente explícitas. Remarco la contundencia inapelable de la número 20.

A continuacion conteste sinceramente a las afirmaciones que se exponen marcando la respuesta correspondiente en la columna A, en la B, en la C o en la D, segun el siguiente criterio.

A = Muy poco tiempo/ Muy pocas veces/ Raramente.
B = Algun tiempo/ Algunas veces/ De vez en cuando.
C = Gran parte del tiempo/ Muchas veces/ Frecuentemente.
D = Casi siempre/ Siempre/ Casi todo el tiempo.

1. Me siento tristre y deprimido.
2. Por las mañanas me siento mejor que por las tardes.
3. Frecuentemente tengo ganas de llorar y a veces lloro.
4. Me cuesta nucho dormir o duermo mal por la noche.
5. Le influyen más que a la mayoria los comentarios que otras personas puedan hacer sobre usted.
6. A menudo siente una especie de necesidad de que otros le protejan.
7. Ahora tengo tanto apetito como antes.
8. Todavía me siento atraido por el sexo opuesto.
8. Creo que estoy adelgazando.
9. Estoy estreñido.
10. Tengo palpitaciones.
11. Me canso por cualquier cosa.
12. Mi cabeza esta tan despejada como antes.
13. Hago las cosas con la misma facilidad que antes.
14. Me siento agitado e intranquilo y no puedo estar quieto.
15. Tengo esperanza y confianza en el futuro.
16. Me siento más irritable que de costumbre.
17. Encuentro fácil tomar decisiones.
18. Me creo útil y necesario para la gente.
19. Encuentro agradable vivir, mi vida es plena.
20. Creo que sería mejor para los demás que me muriera.
21. Me gustan las mismas cosas que habitualmente me agradaban.

Si esto no dispara la narración de una vida, propia o ajena, no me imagino qué podría hacerlo.

miércoles al mediodía (ánimo estable)

Apartir del cuestionario de Pivot, retomé una vieja práctica: buscar cuestionarios en Internet. Hay muchos y todos tiene su atractivo. Hace unos dos años empecé tramar una novela cuyo desarrollo estaría dirigido por cuetionarios del tipo "¿Es usted una persona madura?" o "¿Cómo sé si mi novio puede ser un buen marido?". No es novedad que esas listas impersonales de preguntas forman una especie de grilla narrativa, ya que preguntar y contestar son partes vitales de la narración. (Oscar Steimberg que siempre habla de la transposición seguramente relacionaría los cuestionarios de Para Ti, por ejemplo, con el mecanismo de las adivinanzas populares, la entrevista televisiva o la confesión medieval)

Stephen King mismo, en Mientras escribo, decía que sus libros podían resumirse en una pregunta: ¿Qué pasa si en un pequeó pueblo del centro de los Estados Unidos, una adolescente muy impopular descubre que tiene poderes paranormales? O ¿qué pasa si un autor de novelas rosas tiene un accidente y cae en las manos de una psicopata fanática de sus libros?

Mi novela aunque zarpó no llegó a buen puerto.

Sin embargo, en un archivo de la época conservo todavía los cuestionarios que había elegido. Los títulos son:

¿Es usted una persona madura?
¿Se enamora facilmente?
¿Duerme usted bien?
¿Tiene usted seguridad en sí mismo?
¿Es usted introvertido o extrovertido?
¿Es usted un lider nato?
¿Cómo se desenvuelve con el otro sexo?
¿Sabe usted escuchar a sus amigos?

Y así.

La Escala de la depresión Beck y la Escala de depresión Zung, auque no están diseñadas en base a preguntas, también me habían resultado terriblemente atractivas. Encarnan ese tipo de ciencia positivista cuya finalidad última es salvar al hombre por medio de su destrucción. O dicho en breve, es imposible interactuar con esas grillas y no deprimirse.

Se dice que cuando alguien le pedía consejo a Thomas Berhardt, él le contaba una historia. Si alguien me pide consejo a mí, yo le diría que rellene un cuestionario.

¿Cuál fue la última vez que se sintió feliz o hizo sentir feliz a otra persona?

Si consiguen algún otro, mándenme un link.

hasta el miércoles

En el fondo de hueco del ascensor no hay nada. Pero uno siempre siente curiosidad. Me impresionó hace poco, cuando lo estaban arreglando, la cortina de metal corrida y el vacío. Adentro del agujero alguien tenía una lámpara eléctrica de cable y la movía. Me contuve y no me asomé. El miércoles vuelvo a postear.

domingo a la tarde (avec the Pivot´s cuestionaire)

Estas diez preguntas fueron creadas para el prograna de entrevistas "Bouillon de Culture" conducido por el famoso periodista cultural Bernard Pivot. En Buenos Aires, son más conocidas como el cierre que le da James Lipton a su intervención en el programa "Inside the Actor's Studio". Lejos, lo mejor en la programación cultural del cable.

Escucho sus respuestas. Sean breves y sepan que lo más ingenioso se parece mucho a lo más tonto. Mejor ser honestos. Yo intenté serlo.

01. ¿Cuál es la palabra que más te gusta? Durazno.

02. ¿Cuál es la palabra que menos te gusta? Burocracia.

03. ¿Qué te calienta o te enciende creativa, espititual o emocionalmente? Que me salga la primera jugada. Pido una sola. Si conecto el primer pase, juego solo hasta el final el partido entero. Después, puede llegar toda la adversidad junta, pero al princpio necesito el dulce. Eso me calienta mucho creativamente.

04. ¿Qué te apaga? El ruido, el desorden, la dispersión, adentro y afuera de mi cabeza. La idiotez. Adentro y afuera de mi cabeza.

05. ¿Cuál es tu puteada preferida? Comemierda.

06. ¿Qué sonidos amás? La voz de Celia.

07. ¿Qué sonidos odiás? La voz de un docente aburrido y sin ideas. Me resulta insoportable.

08. ¿Qué profesión, aparte de la tuya, te gustaría tener? Carpintero. O soldador. Defintivamente, cualquier cosa que se hagan con las manos.

09. ¿Qué profesión no te gusatría? Colectivero, taxista, estatua viviente en la calle Florida

10. ¿Si el Cielo existe, con qué palabras te gusatrñia que Dios te recibiera en las puertas del Paraiso? “Tranquilo, hice café y tengo unos discos que podemos escuchar juntos.”

domingo al mediodía

Hoy me levanté pensando que tendría mucho trabajo si pretendiera empezar a investigar por qué los equívocos generan sentido. No siempre es así, pero sucede. Alguien confunde un carburador con la Reina de España y eso es surrealismo para algunos y mecánica experimental para otros. Es el efecto del domingo que arrastra un sábado de buen vino tinto.

El viernes en la pileta se armaron dos equipos muy desaparejos y aunque el partido fue entretenido, definitivamente me tocó jugar en la defensa. Casi no tuve proyecciones y cuando nadé hacia adelante fue una pérdida de tiempo. Por otra parte, aunque no corté tantas jugadas como me hubiera gustado, sí conecté algunos pases donde mi puntería mejoraba y el equipo salía mucho más rápido gracias a eso. El waterpolo implica una entrega física diferente pero, como se juega en ese club, se vuelve muy parecido al papi futbol.

Al mismo tiempo, nos vamos conociendo con los viejos y eso los habilita para quejarse más cuando uno les saca la pelota y, al mismo tiempo empieza a lanzar siniestras manos por abajo del agua. Esquivarlos y dejarlos colgados se vuelve algo muy necesario.

Después de una semana encerrado, hoy tenemos un sol interesante en la ventana. La mejor situación, entonces, es tener cosas pendientes y empezar a hacerlas de a poco.

La panza de Celia crece y todo el mundo quiere que cuente como eso me cambió la vida. La verdad es que no vimos muchos cambios todavía. La anécdota más interesante que tenemos es la reacción de los demás. Lo cual juega, en esa trama de los equivocos visibles los domingos, un papel todavía más raro.

La paternidad, en algún punto eso sí, y creo que ya lo dije, empuja a ser amable. Veremos que efecto tiene en mí.

el rinoceronte húngaro

Encontré esta estampilla húngara en un sitio de bibliografía para filatelistas. Pienso seriamente que "El rinoceronte húngaro" sería un buen título para un libro. Cuando éramos realmente muy chicos, mi viejo nos llevaba al Parque Rivadavia y nos compraba estampillas. Una vez nos compró un album a cada uno y empezamos a coleccionar. A veces siento que la infancia está lejos y cerca a la vez. Es un sentimiento contradictorio, pero siempre feliz. Que otros se jacten de Inglaterra, de Góngora, del latín y de T. W. Adorno. Yo tengo el entusiasmo de las estampillas del Parque Rivadavia.

viernes a la tarde (avec Paul Léautaud)

Nació en París en 1872. Fue hijo de un actor y de una de sus numerosas amantes. Su padre le comunicó el amor al teatro y también cierto resentimiento hacia las mujeres. La lectura preferida del joven Paul fueron los los escritos íntimos de Stendhal.

Después de ejercer varios oficios, durante más de treinta años se desempeñó como secretario general de la prestigiosa revista y editorial Mercure de France. Su vida de privaciones materiales y bohemia no le impidió llevar a cabo intensas experiencias amorosas. Amó muchas mujeres. Publicó algunas novelas, la mayoría de temática erótica.

Falleció en La Valle-aux-Loups, cerca de París, en 1956. El descubrimiento póstumo de su diario, que copmienza el 3 de noviembre de 1883 y concluye el 22 de febrero de 1956, cinco días antes de su muerte, implicó la revalorización de su obra. Digamos, para redondear, que el tipo invirtió 72 años de escritura diaria ahí. El hecho demuestra, aunque todavía no entiendo bien por qué ni cómo, que los que dicen que para escribir hay que ser actirz de televisión, aviador o político son en realidad personas muy holgazanas.

Creer la frase más divulgada de Léautaud implica entrar en una paradoja: "Todo es mediocre, pasajero, poco importante, sobrevalorado". Cuando le dieron a leer a Borges, respondió: "Está muy bien, pero, ¿dónde está Eros?".

Léautaud se describía a sí mismo como “personal hasta el disgusto, libre hasta la afrenta, sensible hasta la ridiculez, imperfecto hasta el exceso”.

Sus once consejos para escribir dicen así:

1- Hay que escribir sobre lo que se vio, sobre lo que se comprendió, sobre lo que se sintió y sobre lo que se vivió.

2 – No me gusta la gran literatura, prefiero la conversación escrita.

3 – Me releo a menudo. De allí que escriba poco.

4 – Para escribir bien, sin pedantería ni malas artes, el instinto de la lengua es mucho mejor que el más sabio de los conocimientos.

5 – Nada mejor, para volverse modesto, que corregir las pruebas de un libro que se va a publicar.

6 – El verdadero escritor es aquel que sólo toma de la vida la matería de sus escritos.

7 - La literature debe ser física, en un punto eso es todo.

8 – Cuando uno se lee impreso, se dice: ¿era esto nada más? Si se fuera sabio, no se retomaría jamás.

9 – El primer problema que debe sortear un escritor: no aburrir demasiado al que se arriesga y lo lee.

10 – Hablar de aquello que se conoce y callarse sobre lo que ignora es al menos la característica que demuestra un poco de espíritu.

11 – Todo libro que alguien más habría podido escribir es mejor dejarlo en el cajón.

mi nombre es Rufus

Mi nombre es Rufus. Soy un rinoceronte simpático al que le gusta vivir la vida. Me desarrollé profesionalmente, viajé por el mundo y conocí diferentes culturas, pero llegué a la conclusión de que lo que me falta sos vos. Estoy buscando chicas inteligentes y sensibles como yo. Me gusta pasear por la estepa y dormir al sol. Histéricas abstenerse. Interesadas escribir a rufus@junglaloca.com Chau, gracias.

jueves a la mañana (pilas)

Para los medios de comunicación (y esto implica un tramo bastante grande la cancha de la sociedad, digamos, hasta la puerta del área rival, si no más) el escritor es un tipo cool. De Bukowski a Auster, de Shakespeare a Cervantes, de Fresán a Cucurto, el asunto es la cumbia, los gibelinos, las drogas, Nueva York, Barcelona, The Globe, la locura y así.

¿Quién te cuenta que escribir es difícil? Hay que quedarse en casa, tratando de resolver un rompecabezas bestial, sentado frente a la computadora, a lo sumo ir a un bar a escribir a mano, hay que resignar ingresos (muchas veces indispensables), la bohemia no te sirve para un carajo, los editores no te responden los llamados, los diarios no te reseñan, hay que corregir que siempre es difícil, y vos, solo, en tu casa, con tus libros y tu gato, te preparás un almuerzo de repollitos de bruselas y galletitas de agua para volver rápido a ver qué pasa con esa trama que no avanza.

El acto de escribir no es la práctica de lo sublime. Hay que tener la resignación del carpintero que vuelve a lijar otra vez la madera, buscar con puntualidad el sentido. Hay que encontrar el placer de crear sin incinerarse, porque la combustión espontánea puede ser seductora pero dura un par de minutos y después, chamuscado, reducido a cenizas, ¿quién sigue?

El orgullo está en aguantar, en seguir, y sobre todo en soportarse a uno mismo, que casi siempre es insoportable y se equivoca. Sin mantener a raya el narcisismo impráctico, ¿cómo se escribe? No es soplar y hacer botellas. Una frase más, una historia más, saltando atolondradamente entre optimismo y pesimismo, mientras afuera se nubla y la gente va de un lado al otro pensando en cualquier cosa. Por ahí va la cosa.

miércoles a la tarde

Este rino apareció en la tapa del primer número de una revista muy mala que hacíamos en la facultad. Un par de años más tarde yo me lo apropié y lo usé para la tapa de un libro del que se hicieron unos cincuenta ejemplares. Lo dibujó Gabriel Manzano, un historietista muy bueno.

cocido de frijoles colorados

Hoy en día, los frijoles colorados se consiguen en cualquier supermercado importante. Cuanto más jovenes son, menos hay que remojarlos y más tiernos quedan después del hervor. Pablo, mi amigo cubano, consigue los del año y me dijo que no necesita remojarlos. Los que yo compre sueltos y al peso en Coto necesitan 24 hs. de agua mínimo para estar seguros. Y si se le puede ir renovando, mejor.

La cocción lleva unas dos horas a fuego medio y con el agua justa. Es preferible ir agregando, a que sea demasiada. La gente que los sabe hacer bien, ni saca ni pone. Hoy yo tuve que agregar un poco sobre el final.

Mientras los frijoles se cucen en su ollita entonces, aparte se frie una buena cantidad de cebolla cortada del tamáño de los frijoles. Cuando está bien cocida, incluso algo dorada, se le agrega un poco de salsa de tomate con un dado de manteca. (Pablo usa panceta, comino y ají, de los cuales hoy prescindí.)

La mezcla se condimenta con pimienta en grano, ajó molido, sal y azucar. Cuando estuvimos en Cuba y comimos este cocido pregunté si el dulce era de los frijoles y me dijero que los frijoles eran dulces pero el azúcar ayudaba.

Cuando las mezclas están listas se unen de a poco y se le agrega un poco de chorizo colorado casi picado. A mí me gusta ponerselo al final porque si no pierde un poco de fuerza. Me encanta el color de este plato y la fuerza bordó de los frijoles.

El cocido ayuda a volver de cualquier borrachera o resaca.
- Esto es un levanta-muerto, chico. Aquí lo hacemos de madrugada para los que estuvieron guaracheando- me dijo Pablo y yo, como no podía ser de otra manera, le creo.

Se sirve con arroz.

rinocerontes en la pampa

Hace realmente mucho, yo tendría unos seis o siete años, íbamos con mi familia por la Ruta 3, atravesando la Pampa. Era una viaje largo y yo me quedé dormido. En sueños, o eso fue lo que me dijeron, vi un grupo de animales. Al principio pensé que era vacas, pero con gran sorpresa me di cuenta que eran rinocerontes. Pastabna acá y allá, se juntaban abajo de un cartel buscando la sombra. Como yo lo recuerdo, me pasé todo lo que faltaba del viaje pidiéndole a mi viejo que diera marcha atrás. Me calmaron diciéndome, primero, que pasábamos a la vuelta, segundo, que yo había soñado.

Hace poco mi viejo me confesó que había soñado que en uno de los potreros del campo de Celia se criaban leones y cebras. (En el sueño él se hacía mala sangre por la mezcla, las razones son obvias.)

Cuando vi esta foto pensé en mi sueño. Me hubiera gustado tener una cámara.

lunes después de la medianoche

Hoy fui a cortarme el pelo y caminé por Avenida de Mayo. Ahora es mediancohe de un lunes. No tengo mucho en la cabeza. Escribir es muy difícil. Es como forzar las cosas y al mismo tiempo pretender que sean naturales. A veces sale, a veces no sale. Hay días que entrás a la cancha sin expectativas y el asunto fluye. Otrs veces te van a ver tus amigos del barrio y ni siquiera tocás la pelota. Leer es fácil. Incluso leer bien, ser un buen lector, agarrar los libros por la manija. Muy simple comparado con escribir. Quizás ma arrepienta después y piense "no tendría que haber dicho esto". Pero ahora lo siento así.

Buenos Aires de noche. La gente durmiendo en sus casas. El ruido de los camiones de basura. La luz de un kiosco en la esquina. Lo más parecido a la felicidad.

domingo a la noche

La frase que clavé como subtítulo de este blog pertenece al escritor y pensador francés Anthelme Brillant-Savarin. El mismo que en 1826 publicó la Fisiología del gusto, libro que que marca, sin duda, el nacimiento de la gastronomía moderna.

Roland Barthes dijo que la Fisiología del gusto era un libro paradoja, “ya que lo que se expresa por la elegancia del estilo, el tono mundano de las anécdotas y la gracia de las descripciones es la gran aventura del deseo”. A mí, Roland Barthes me parece un salame, pero lo del deseo es verdad.

Aparte de un excelente cocinero y gastrónomo, Brillant-Savarin fue diputado de los Estados Generales en 1789 y alcalde de Belley en 1793. Durante la Revolución Francesa se fue a vivir a Nueva York y evitó así que lo ejecutaran o encarcelaran. En los USA se ganó la vida como maestro de francés y como músico en una orquesta de teatro. Volvió a Francia en 1796 y reasumió su carrera de funcionario público como Juez de la Corte hasta su muerte en 1826. Hoy en día un queso y un postre llevan su nombre.

Frases sueltas de su obra se citan amenudo en Internet.

Dicen que Henrich Heine dijo o escribió alguna vez que “a mi estómago poco le importa la inmortalidad”, lo cual tiene encanto y no deja de ser cierto. Brillant-Savarin sintetizó mejor la idea mostrando la irrelevancia de las estrellas frente a la invención de un nuevo plato, pero también fue en sentido contrario cuando afirmó que: “Beber vino integra al hombre en el movimiento del universo y le hace pertenecer de este modo al Cosmos”.

Así y todo, su más conocida y democrática sentencia quizás sea al mismo tiempo la que más verdad conlleva: “El placer de la mesa pertenece a todas las edades, a todas las condiciones, a todos los países y a todos los días.”

tortilla de cebolla dominguera

El domingo a la noche, lo mejor es una buena pizza, que llegue caliente o unas empanadas de esas industriales y terminar el día mirando en la televisión programas con los cuales uno no comparte nada, ni estética ni ideológiamente (suelen ser los más interesantes).

Si no hay quorum para al pizza, sacamos la sartén cuya temperatura debe ser siempre la justa. Después, mezclé con una cebolla grande común y una tira de verdeo cortados a conciencia y los rehogué hasta que estuvieron transparentes . Les agregué sobre la marcha cuatro champignones fileteados, pero por el gusto de agregar algo más. Cuanado estuvo lista, saqué la cocción del fuego y en un bol aparte la mezclé con tres huevos, bien mezclad. Sal. Y con la sartén a punto, apenas con una fina capa de aceite, lo volqué y me regodié mirándo cómo se cocía.

En una plancha aparte, también bien caliente, hicimos un solitario t-bone con lomo, que festejaba mientras se cocía la prsencia de la tortilla.

El ingrediente fundamental de la tortilla es la práctica del cocinero. El de la carne con hueso a la plancha, calentar al máximo el fierro un buen rato, pasarle un pedazo de grasa para que no se pegue ycubrirlo con la tapa de una olla. El lado A está bien cocido cuando toda la pieza de carne se pone gris. Recién ahí se pasa al lado B.

Mientras cocinaba, Celia puso de Morphine, una compilación titulada "The very best". Saxo barítono, bajo y batería, torilla y t-bone. Bon apetit. La vida es una droga pesada.

conversación

- Y entonces le dije: "Mirá, flaca, yo no soy así, no te equivoqués".
- Lo que pasa es que es muy celosa.
- Sí, pero si sabe que con Margarita somos amigos.
- Y... Te lo vas a tener que aguantar.

viernes a la tarde

Hoy es buen día, sí, un buen día para estar de buen humor y trabajar. La temperatura es la adecuada, poner un disco no es tan difícil. Vamos, vamos. Un amigo te recuerda que Neil Young existe y Neil aparece en tu reprodcutor para hablarte como te hablaría si los dos estuvieran tomando una cerveza a las dos de la mañana en una ciudad de la costa atlántica.

Vamos, vamos, necesitamos más distorión en la guitarra y cada segundo que pasa nos ponemos más inteligentes. Y si todo se cae, y se vuelve insportable siempre está el waterpolo de los viernes con los viejos acuáticos y el parque Rivadavia para las frías y soleadas mañanas de julio.

Lo dijo Dave Navarro en su autobiopgrafía: "Todo es una mierda, sí, pero el pibe que te trae las pizzas siempre está ahí cuando lo llamás. Al final es él el que te salva, con su motito berreta de dos tiempos y su gorra de los Los Angeles Lakers."

Algunas veces el premio consuelo se incendia y quema la ciudad.

minneapolis - bs. as.

Lo que siguen sos dos conversaciones via chat que guardo desde hace bastante y en las cuales observo una rara poesía coloquial. Se dieron cuando Leandro Godón viajó por trabajo a Minneapolis. Por supuesto, no las corregí. Les saqué apenas algunas convenciones del chat. Un vez, Leandro me dijo que su apellido era vasco francés y yo le creí.

Juan dice: Hola
Lgodon dice: hi
— Hi, What´s up, dude? What are you doing?
— Estoy en la oficina, muy ocupado en evitar que mi cara se estrelle contra el teclado
— Ok, juste keep working, that´s the trick. Está bien escrito trick?
— ajá
— So, I´m doing this shit wright, Am I, man?
— wright? como los hermanos que inventaron el avión?
— Right, ya sabía que la iba a cagar. Celia gave me a guitar for my birthday, and now I´m reading in the Página/12´s shitty web site a fucking note of Kurt Kobain´s diarys. May be thats the way to be a readed writer, man. (Se reciben correciones)
— Yo estaba escuchando Nirvana en este momento
— Yeah!
— y Veronica trajo una guitarra a Paraná el día antes de que viniera acá, tururu tururu
— El título Smell Like Teen Spirit es perfecto.
— que viene a ser la musiquita de la dimensión desconocida
— Podemos hacer un duo
— el dúo pardepe
— Sí, justo. Che, decime lo que quieras pero yo los diairos de Kobain me los voy a comprar. Acabn de salir en castellano: "Leerlos es fascinante, aunque provocan una sensación ambigua, de curiosidad malsana y de cierta culpabilidad. Son, después de todo, los papeles privados de un muerto." Si alguna vez escribo algo así para la prensa, por favor, avisame. Sé que puedo confiar en vos
— aguanta, o segui escribieno sin esperar respuesta
— No hay problema, aguanto
— estaba mi manager pidiendome el status report
— Y... Creo que lo mejor es que se lo des.
— los papeles privados de un muerto? Eso no se aplica a un buen porcentaje de la literatura universal? es jodido inventar numeros cuando el manager te esta mirando
— 1. Sí, casi toda la literatura universal. 2. Sí, es como una prueba escrita de... ¿matemática? Muy bien: ¿cuándo estás volviendo?
— no, de chamuyo. "estas volviendo" es un anglicismo
— Justo de lo que hablábamos, guitarreada
— el 2 de febrero deberia estar en bs as
— Bueno, como todo exiliado ya te agarró el fundamentalismo. No es mala fecha
— en que sentido? astrologico?
— No se me ocurría qué mierda escribir. ¿Qué querés que ponga? "Uy, faltan como veinte días todavía..." Por lo que me contaste, estás lidiando con un régimen de trabajo peor que el de los esclavos coreanos del Once.
— me juego un ping pong y vuelvo
— Ve, hijo. No has podido jugar aquí, pero en Minneapolis lo harás


— En BA son las 0:20 y no se puede dormir por el calor
—Acá son las 9 y 21 y no se puede salir por el frio
— Seguís en el trabajo?
— No, ya estoy en el hotel.
— ¿Y seguís conectado? ¿Cómo?
— Me traje la notebook, y el hotel tiene Internet wireless
— Increible. Estuve navegando por sitios y blogs de la península ibérica y están realmente de rechupete
— Pasá links
— Sí, viste o no viste lo de los nazis negros? No es acaso una buena idea?
— Es una buena idea, pero me suena de algun lado.
— Rápido, de la nieve a la asfixia, ¿cuántos sitios webs hay en la actualidad funcionando?
— Tres millones
— Tan pocos? Debo reconocer que es una cifra verosimil. Pero seis millones también lo es.
— Te parecen pocos? Cuántos libros existen? (no ejemplares, libros distintos entre si)
— Muchos (tenés que admitir que es una buena respuesta. "Demasiados" también sería buena)
— Demasiados seria mejor
— Me escapo un segundo al baño
— Ala, ve
— Ahí estoy de vuelta. ¿A que se te pasó en tris? Muy bien. Te hago un resumen de mi estado de ánimo. Celia se quedó en Cariló con mi vieja. Recién el lunes mi viejo va para allá y las traemos de vuelta. Los hombres volvieron a la ciudad a cagarse de calor y a trabajar. En Buenos Aires el calor es muy pesado. (No se me ocurre otro adjetivo.) Hoy fui al gimnasio y estuve boxeando bastante y, de hecho, bastante mal y me pegaron mucho y me duele la cabeza. El dolor se potencia con el calor, por supuesto. Los pelos del gato, que estuvo solo toda una semana, están por toda la casa. Hasta en mi boca, especialmente en mi boca. Y lo peor es que no puedo escribir nada para el blog. Creo que tengo que dejar de boxear...
— Medio peligroso lo de ir a agarrarte a pinias con desconocidos
— (Quizás pueda poner esta conversación en literarture. Ayudaría que escribieras algo)
— Hey, estoy pensando cosas para mi blog. Los bloggers somos asi, cada cual amarroca su granito de inventiva
— No, lo peligroso es irse una semana a comer y a dormir a Cariló, dejar de entrenar y después entrar al gimnasio con treinta y cinco grados a la sombra. Me haría bien apollar la cabeza en un poco de nieve de Minneapolis
— ¿Qué se ve de tu ventana?
— Sí, aca todo deja de dolerte enseguida. Los nervios dejan de funcionar en el exterior
— Medicina extrema
— Mas o menos
— Desde mi ventana se ve la autopista 52. Mañana te mando una foto. Hoy no porque me olvidé la cámara en el auto.
— Jack Kerouac dixit. Creo que yo estoy más jodido de los dos. Por lo menos, vos no tenés que pagar por tu banda ancha y tu habitación está climatizada
— Si, pero tengo que levantarme a las seis de la mañana.
— Eso te juega en contra
— Lo de la notebook wireless esta muy bueno, pero estoy muy cansado para hacerme el novelista viajero que escribe en el hotel.
— Bueno, pero un saludito en blog vas a poner no?
— si, voy a ponerme las pilas para updatear el sitio
— Lindo neologismo. Escribir es un acto de esfuerzo físico. Pero si tenés la cabeza en otra cosa, tampoco funsiona. En mi caso, tener la cabeza golpeada tampoco ayuda. Acabo de escribir "funciona" con "s", ¿será grave?
— no, los golpes en la cabeza hacen perdonar cualquier cosa
— No estoy tan seguro. Se vende miniAT-ST paralítico. Por unos 15k euros está a la venta en eBay una bonita réplica a mitad de escala (1:2, unos cuatro metros de alto) del “All Terrain Scout Transport (AT-ST)”, los artilugios bípedos que patrullaban los bosques de Endor en El Retorno de Jedi [Vía Fark]. Ignoro que significa la "k" después de euros. Pero te servirían para ir al trabajo mañana
— 15 mil
—Sí, sabía que a 15 nomás era demasiada ganga. ¿Y qué hara la gente que compre eso? ¿Lo podrá en el patio? Ahora sí me jodí, se me acabó el agua tónica
— una vez vi en ebay un auto transformado en la nave antigravitatoria de luke skywalker, y no tenes ginger ale?
— Genial. Y después se quejan de la guerra de Irak. No, voy a tener que bajar a comprar. Igual voy a esperar a ver si me desmayo en la calle todavía. Y me frío en el asfalto nocturno. Odio a la gente que escribe páginas y páginas sin corte en los Blog. ¿Quién lo lee?
— tengo un limite bastante corto en lo que puedo leer en un blog
—Muy corto.
— digamos, unos treinta segundos de lectura
— digamos unos diez renglones si me interesa medianamente
— la notebook que estoy usando sale u$s 2500 en mercadolibre
— ¿No es tuya? Si la respuesta es "no", estoy tentado de decirte que la robes.
— no, me van a colgar de las pestanias. igual aca debe ser mas barata.
— La otra taradez de los blogs se sintetiza en una frase: "Voy a hacer un weblog para quejarme de todo".
Entonces ni la robes, ¿Comiste o vas a comer en un rato?
— estoy cansado de quejarme
medio que suena a queja... No, no, pasa por observación. Adivinanza: ¿Quien nació en el Sargasso Sea? Ayuda su autoridad es Neptunus Rex.
— el monstruo marino de la embajada norteamericana de cuyo nombre no me quiero acordar
— Gil Man
— el hombre branquia
— Nacio el primero de agosto de 1994. Es un fuckig atlanter
— los atlanters tendran visa waivers? seran un estado aosciado?
— "Pensé que se habían extinguido en la última guerra nuclear..."
— buena frase
—Hey, ayer terminé de leer "¿Sueñan los androides con ovejas eléctricas?"
— si, lo lei en tu blog. comentemoslo maniana
—OK.
— voy a bajar la cortina por el momento, se me parte la cabeza
— Bien, te mando un abrazo. Que pases buena noche
— abrazo, y la verdad que es un gusto hablar con vos en vez de con leniadores.

conversación

- Má.
- Sí Tobby.
- ¿Podemos ir a ver los monos después de comer?
- Sí, podemos, pero me tenés que prometer que te vas a portar bien.
- Bueno, Má, te lo prometo.

en el chat

En el msn Gordon me dice: "¿Quéres ser un héroe de la digitalización? Vas a llorar cuando te falle el rígido". Más allá de la poesía de la frase, a la cual juzgo exacta y bella, la sentencia tiene sentido. Por otra parte, yo no necesito que me falle el rígido para llorar. Con que se desconecte el mouse, me veo inmediatamente transportado a un hotel donde la música funcional es "Cry me a river". La canción, como en un loop siniestro, va y y viene, y yo en el hall de alfombras doradas, intentando solucinar mi vida que pende de una ficha USB.

jueves a la mañana

Cansado después de todo. Los problemas de uno son mínimos pero, como una lupa, la cabeza los agranda y los hace estallar contra la pared. Hay que decidir si entregarse y ver qué pasa o insisitir con la historia, ya clásica, de que si uno les imprime sentido, las cosas lo toman.

Tengo tanto trabajo atrasado que me da miedo mirar por encima del hombro. Despuás pienso "no es tanto, no seas maricón". El tema es que los pedales quedaron en una posición algo incómoda y empezar a pedalear siempre cuesta.

En el diario, Shell no aguantó y bajo los precios. Por el culo, hijos de puta. Una más para Kirchner. Otra buena, salió el nuevo número de www.elintepretador.com. Creo que vale bien la pena pasar a ver qué hay. Yo puse lo mío y creo que quedó recomendable y hasta entretenido.

A Buenos Aires en este momento se la come la humedad.

miércoles cerca de la medianoche

Finalmente, tengo otra vez la computadora en marcha. Costó, sí, pero es un alivio. Ahora celia mira la televisión. Yo, esta noche, vuelvo a dormir tranquilo.

martes a la mañana

Ayer, una hora por reloj en el agua. Después, en el vestuario, otro viejo y otra anécdota del loco del club. Lo vieron secándose con papel higiénico. Fue hasta los baños y empezó a desenrollar el papel. Después se lo pasaba por el cuerpo. Le ofrecieron un tolla. Por 1,50, el vestuarista te alquila una toalla limpia que viene en una bolsa de nylon cerrada al vacío. Pero se negó. Este viejo era más dramático que el otro. "Algún día vamos a tener una desgracia" dijo. El locutorio está vacío a la mañana. Lo están limpiando. Creo que le hacía bastante falta.

lunes al mediodía

Otro locutorio, esta vez Teléfonica, paredes azules, un lugar pulcro pero el teclado es una mierda.

El sindrome de abstinencia en una etapa rara. La ansiedad, casi controlada. Alguien cuenta un chiste sobre el Papa y Terri Schiavo pero no llego a oir el remnate. Me voy a comprar una computadora nueva. Es decisión tomada. Cada tanto, hay que invertir en eso. Ahora bien, armarla resulta todo un asunto. Creo que elegí bien las partes. Veremos.

- Mi única condición es que no haga ruido- le dije al vendedor después de dictarle la lista de componentes. Me prometió que no iba a tener problemas.

Así que fue un fin de semana raro. Mil proyectos parados y me voy poniendo al día con la lectura. Todo el asunto me sivrió para darme cuenta hasta que punto mi vida (metafísica y cotidianamente hablando) depende de lo que pueda escribir.

En un rato me voy a nadar para mantener un mínimo de cordura. El otro día después del partido, en el vestuario, imbecilidad política. Como si la Argentina no hubiera cambiado en los últimos diez años. En las cabezas de esos tipos el 2001 había sido, a lo sumo, una loma de burro.

"Hay un loco- me dijo el viejo Tom Sawyer- que es un peligro. Termina de hacer pileta, viene el vestuario, se seca, se pone al ropa y se mete en la ducha vestido y con un paraguas." Le digo que me gustaría verlo. Pero el viejo lo desaconseja. "No es tan interesante" me dice al final.

domingo

El viernes, waterpolo otra vez con la viejos del club. Dos tiempos de 35 minutos. El primero, a mi equipo le faltaba un jugador, lo cual implicaba subir y bajar con la pelota. Intenso. Nos sacaron dos goles de ventaja. Silbato y se rehicieron los equipos, esta vez igualados. Me pare en el medio, como si fuera un cinco de futbol, y los paseamos. Si se daba el espacio remaba hasta el arco y era gol seguro. Fue un buen partido, y la vuelta la hice caminando despacio.

Tan cansado estaba que cuando me di cuenta que la computadora no arrancaba, me fui a dormir. Ahora escribo desde lo de mis viejos, mientras hacemos la sobremesa del asado. Muchos de nuestros problemas, creo, tienen que ver con no tomarse las cosas con calma. Nos sobra fuerza y entonces nos volvemos locos. Mirar por la ventana, sacarse la arena de los zapatos. Una moto hace ruido en la calle. Y enseguida silencio.

Fabian Casas en la web (una aclaración)

Esta misma semana hice una bibliografía de Fabián Casas en la web y me olvidé de poner la que quizás sea la página más importante.

Juan Incardona, que está preprando una entrevista a Casas para el próximo número de su revista www.elinterpretador.com, me señaló la falta y me pasó el link. Así que gracias.

Visiten http://fabiancasas.tripod.com/index.html

Vale la pena.

mi idea de paternidad

Esta es mi idea de lo que es tener un hijo.

viernes a la tarde

Una caricatura de Antonio Gramsci en una publicidad de esos libros "X para principiantes", que la verdad son artefactos muy raros. En el globo, el Gramsci para principiantes dice: "O hacer la siesta o hacer la revolución". ¿Realmente dijo eso? Aunque no soy un gramsciano declarado, me gustaron particularmente los Cuadernos de la cárcel. Y más de una vez lo cité en este blog. Ahora bien, dar a optar entre esas dos actividades tan disímiles me resulta errado. Desde luego, no hace falta explicar por qué. Hay muy pocas cosas que resistan la competencia, siempre desleal, de una buena siesta.

viernes al mediodía

Aprendí a comer antes el tomate en salsa que al natural. Una buena salsa de tomate para compañar una pasta es algo básico en mi familia y, al fin y al cabo, en cualquier mesa porteña.

El pimentón, el aji molido, la crocantes y sabrosas hojas de laurel. Hay pocas cosas que me gusten tanto como un buen tuco en el plano gastronómico. Quizás el aceite de oliva. Una vez Celia me vio tomando aceite de oliva de la botella y se asombró.

Comprendo a los griegos y a los romanos que preferían la muerte al exilio. Sin vid y sin oliva, ¿quién podría ser feliz? Y también entiendo la peligrosa busqueda de especias en Oriente. Yo no podría vivir sin pimienta.

Recién fui a buscar una ciruela a la cocina. Una buena ciruela, dura, de piel fuerte y color intenso. Cuando cerré la heladera empecé a penrsa qué voy a almorzar. Tenemos provisiones porque Celia pasó por el supermercado. Creo que voy a intentar algo con una rodajas de peceto y un poco de puerro. Un conbinación que vale la pena. El viernes es algo grandioso.

viernes a la mañana

Me levanto temprano pero un poco pasado, con alguna contractura. Las preguntas son las de siempre pero formuladas con más sentido que nunca. No sé cómo explicarlo. Después de todo, el viernes no es un mal día. Es el día madriguera, un lugar donde te podés esconder.

Cuando saliamos del colegio el viernes, la sensación era muy agradable. "Ok -decíamos-, ahora video juegos hasta las cinco de la tarde, después al club y me paso toda la noche entre Benny Hill y Nippur de Lagash." El tiempo recuperado para una buena causa. Muy placentero. Llegaba a casa rendido.

La mañana del sábado también es buena. La tarde ya se volvía dudosa. El domingo era un lotería. Dragón o serpiente. Así que acá estoy, una mañana de viernes. Celia tiende la cama antes de salir. Hoy a la noche, waterpolo con los viejos del club y hasta que sea la hora de armar el bolso, voy a darle a las teclas.